Varas de medir

Gracias al muerto de ayer en el atentado de Jerusalén, el personal se ha podido enterar de que el día anterior habían muerto ocho palestinos en Gaza. Lo de Gaza ya había salido anteayer, pero los periodistas la habíamos relegado a esos lugares de los periódicos reservados para lo que ya no llama la atención, o los propios medios decidimos que ya no llama la atención. El atentado de Jerusalén abría ayer los digitales y hoy será motivo de comentario en las portadas. La misma lluvia, la misma miseria. Diferente varas de medir para los mismos dramas. En Jerusalén, en Israel, en Palestina, en Judea y Samaria no habrá jamás una solución justa hasta que todas las vidas, todos los seres sean tratados de igual a igual, sean judíos, musulmanes o cristianos. La única política que se conoce ya derrotada es la de la imposición y eso es algo que deberían tener muy presente judíos y palestinos. No hay victoria posible a través de la violencia, sea esta del signo que sea y sea cuál sea el brazo ejecutor que la perpetre. Hace un año y medio tuve el privilegio de pasear por las calles de Jerusalén de la mano de un amigo periodista judío. Judío por convicción, por orgullo, por persecución de siglos y siglos, me mostró orgulloso logros de una sociedad ejemplar. Periodista judío que trabajaba con periodistas palestinos de las zonas ocupadas. El lo tenía muy, muy claro. “Lo más importante de todo–me decía–es acabar con esa permanente humillación a la que sometemos a los palestinos. Nunca se acabará esto si nos los tratamos de igual a igual”. Los periodistas también deberíamos aprender de esto.

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 24 de marzo de 2011

Los 50 de Fukushima

Nuevo incendio en el reactor 4 mientras fracasa el plan para tirar agua desde helicópteros, una nube de vapor sale del 3, el 2 emite radiaciones y los datos del 70% y el 33% de las varas de combustible en los reactores 1 y 2 hacen temer su fusión. No tengo ni idea de energía nuclear pero, ojalá me equivoque, esto tiene toda la pinta de que va la central de Fukushima va a reventar en mil pedazos. Ya ha hablado hasta Aki Hito y si este sale a hablar –que es como nuestro Borbón pero en emperador, que a efectos fiscales viene a ser lo mismo–, es que el panorama pinta algo más oscuro que el negro. Y en medio de toda esta película, lo que impresiona por lo que supone la decisión, son los 50 hombres y mujeres que a base de agua de mar están tratando de evitar el desaguisado que tiene acojonado a medio mundo. No se si relacionado con el proverbial sentido del sacrificio nipón, o simplemente que en los momentos más complicados es cuando surgen los principios humanos más valiosos, es encomiable la determinación de esos 50 seres humanos que saben perfectamente que igual son sus últimas horas bajo la faz de la Tierra pero que merece la pena el esfuerzo para tratar de salvar decenas de miles de vidas. Espero que nos lo puedan contar más adelante, en ese momento en que nos tendremos que parar a plantearnos si el ritmo de vida absurdo al que hemos llegado tiene algún sentido para justificar la propia existencia de las centrales nucleares. Pero mucho me temo que en esto, como en muchos otros asuntos, nuestros lujos de hoy en día acabarán siendo las necesidades de nuestros hijos. Así nos va.

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 17 de marzo de 2011

Las monjitas de Cantona

Iba ayer tranquilamente conduciendo al curro a 110 y sin fumar, de un cívico que daba grima, cuando me encontré por la radio la noticia no del día, ni de la semana, ni siquiera la del mes, que va. La noticia del año sin ningún lugar a duda en los 70 aburridos días que llevamos de 2011. Supongo que todo Dios, y nunca mejor dicho, está al corriente de que las dulces monjitas del convento zaragozano de Santa Lucía tenían millón y medio de euros en bolsas de plástico y en billetes de a 500. Ya están los ateos, rojos y anticlericales poniendo el grito en el cielo, como siempre. Si Ana Urchueguía recaudó 900.000 dólares vendiendo bolsos en Lasarte, ¿Porqué no van a poder las monjitas, que son muchas más y mejor organizadas, sacar millón y medio con los dulces y los cuadros de sor Van Gogh? Ya estamos viendo fantasmas donde no los hay. Yo les voy a contar la realidad. Con sor Van Gogh y la venta de dulces se saca un millón y medio de euros con la patilla. Ellas seguro que lo llevaron al banco, como Dios manda, pero en un ataque de rojerío sin precedentes, hartas de esta sociedad de consumo materialista que nos invade, en realidad fueron las únicas que siguieron el llamamiento de Eric Cantona y fueron hace unos meses a sacar la pasta al banco en plan hooligan. Esa es la realidad y lo demás son patrañas de los periodistas que buscan carnaza donde no la hay. Puros chismorreos. En tiempos de crisis, Urchueguías vendiendo bolsos y pendientes y monjitas pintando y vendiendo dulces no es que sean necesarias, es que son imprescindibles. Cantona, la revolución siempre empieza donde menos te lo esperas.

Actualidad

Como llevo un montón de días enfrascado en un culebrón centroamericano, de esos que rasean por lo bajo, con dineros publicoprivados, reses marcadas a fuego en haciendas con capataz, matoncillos de gatillo fácil y virreinas de siglos felizmente olvidados, estoy un poco al margen de la actualidad. Es lo que nos suele pasar a los periodistas, que nos metemos en nuestras cosas y tiene que ser la carnicera la que nos cuente qué pasa por el mundo, que no se yo qué tienen las carniceras que se enteran de las cosas antes de que pasen, como el del Faisan. Pero a pesar de todo, en una alarde de capacidad, me acabó de enterar de que el muy noble y leal Gobierno del Reino de España –de eso si que me he enterado, de que el Borbón sigue en el trono y los republicanos llevamos perdiendo 72 años– ha decidido prohibir circular a más de 110 kilómetros por hora para ahorrar en gasolina, que por lo visto se ha puesto por las nubes por culpa de los impacientes chavales árabes que les ha dado ahora, precisamente ahora en mitad de la jodida crisis, por pedir libertad. Ya se que no me van a nominar para presidente del FMI, incluso lo más probable es que tampoco me llamen nunca para asesorar a Gipukoa Aurrera, Aurrera¡, pero digo yo, ¿no sería lo más lógico para que ahorremos en gasolina que nos bajen el precio de la gasolina? Ya se que el plan puede parecer simple, sencillo incluso, pero como diría Walter Sobchak en El gran Lebowski, es precisamente en su sencillez donde radica su belleza.

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 3 de marzo de 2011

Nuestros 'hijos de puta'

Hubo una época en la que Gaddafi era un malo entre los malos, cuando lo del avión de Lokerville. Pero el malo entre los malos entró al redil que le marcaba Occidente. Se hizo colega de todo Dios, de Berlusconi, de Blair y, como no, de nuestro insuperable y cósmico líder de Valladolid, Joshemari Aznar, al que invitó a comer de forma privada en su última visita a Sevilla hace tres años. Nosotros, los demócratas... supongo que habría dicho Aznar tras su reunión con el sátrapa libio al que le visitó en 2003 en pleno estado de locura para rendirle pleitesía y avalarle en su “lucha contra el terrorismo”, al mismo tiempo que el genocida torturaba y asesinaba con impunidad . Ayer, el criminal libio mandaba a la aviación para tratar de rematar la matanza de los jóvenes demócratas libios que ya no pueden más y prefieren morir en las calles que vivir toda una vida sometidos de rodillas. Occidente, una vez más, ejerciendo el papelón de La Bella Durmiente en toda esta película con la cobardía y el cinismo del que lleva haciendo gala desde hace muchas décadas, mucho más preocupados por controlar a los tiranos árabes que de la democracia para sus pueblos. Recomendando a los tiranos que “contengan la represión”, que viene a ser algo así como combatir la caries infantil. El sábado, nuestro soberano, el Borbón, viajará a Kuwait a respaldar a otro de los bárbaros de esas monarquías bananeras. Al final, desgraciadamente, se cumple con precisión suiza la máxima de Roosevelt sobre Somoza cuando soltó la frase que resume a la perfección el quehacer de las diplomacias occidentales: “Es un hijo de puta pero es nuestro hijo de puta”.

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 22 de febrero de 2011

'Hernani Connection'

Entre los encargados de enseñar cómo se realiza correctamente el puerta a puerta, los encargados de vigilar a los que no se aclaran con el puerta a puerta, los encargados de multar a los que los vigilantes han señalado que no se aclaran con el puerta a puerta, los encargados de hacer el ADN a los perros del pueblo, los encargados de ir buscando los excrementos de los perros del pueblo, los encargados de realizar el ADN de los excrementos que han encontrado los encargados de buscarlos y los encargados de multar a los dueños de los perros que dejan sus excrementos dispersos por el municipio, Hernani se encamina a pasos agigantados hacia el pleno empleo en medio de la tormenta esta monetaria y financiera que asuela a los que no saben moverse adecuadamente. Además, así como el puerta a puerta ha provocado el turismo de basura, según dicen a los que no les gusta el puerta a puerta, igual esta medida activa el turismo canino, algo inaudito y único en el planeta, que los dueños de los canes enseñen a sus chuchos a pasarse al otro lado, o sea a Astigarraga, para evitar dejar el ADN en cualquier jardín. En cualquier caso, lo importante es viajar. Ni modelo japonés ni modelo alemán, ya me veo a Marian Beitialarrangotia en lo alto del estrado dando lecciones maestras al plenario del FMI, absorto ante la eficacia hernaniarra: A ver Grispan, Modys, españolazos, venir aquí y escuchar atentos que os voy a explicar cómo se sale de la crisis. Hernani Connection.
Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 17 de febrero de 2011

¿Por qué me estás haciendo esto, mi amor?

Ver a Osasuna fuera de casa es como ver el programa aquel de televisión de Mirar un cuadro. Le robo a mi hermanito su frase en su twitter cinco minutos después del espectáculo cómico-taurino que nos ofrecieron ayer los rojos en nuestras playas del norte para explicar hoy, jornada de los enamorados, mi profunda crisis en mi ya dilatada relación amorosa con la rojez, ese equipo al que le tiré los tejos con pasión a principios de los 70 en un partido contra el Baracaldo, cuando el mundo era mundo, existía la Unión Soviética y los jugadores también eran una banda, pero una banda con alma, matiz éste que no es cuestión menor para un equipo que jamás la tocará como la Brasil de Pelé, ni jodida falta que nos hace.
No sé qué dirá nuestro entrenador, hace tiempo que no le escucho para preservar mi delicada salud mental, pero esto no nos lleva a ningún sitio que no sea visitar los dominios del Poli Ejido. Y no es que tenga nada en volver a visitar los dignos dominios del Poli Ejido, pero si tenemos que ir, vayamos al menos con dignidad.
Ya no cuela jugar sólo con alma los 180 minutos que nos toca contra el Madrid, para que nos regalen los oídos los medios capitalinos con la brasa de la garra, la entrega, el sacrificio, el cuchillo entre los dientes y todas esas vainas de sobra conocidas. No, no vale sólo con eso. Nosotros no jugamos para la prensa de Madrid.
Nosotros somos Osasuna y exigimos partirnos la cara contra CR Poligonero 7 y compañía, pero también ayer en Anoeta ese campo pijo que enterró al mejor estadio de fútbol que ha existido en la historia como era el viejo Atocha, en donde un grupo de chavales con ilusión bajo las órdenes de un gran entrenador como Martín Lasarte nos comieron la oreja como les dio la gana y cuando les dio la gana. Si tuviésemos una décima parte de la actitud que tienen los chavales de la Real, otro gallo nos cantaría.
Porque la cuestión no es perder, que somos de Osasuna no de Batasuna y hemos visto deambular por El Sadar a Gratacós, Teixido, Ziober y Armentano, sino la forma de perder, de entregar la cuchara sin pelear. Y por ahí sí que no. No me voy a ir con otra porque a ti no hay manera de dejarte, pero me estoy poniendo de bastante mala hostia últimamente. Un día como hoy, hace cuatro años, te llevé a cenar a Burdeos, tirando la casa por la ventana con otros cinco mil, que nuestra relación siempre ha sido muy liberal.
Carretera y manta hasta Burdeos con peña que entraba al día siguiente en el turno de la Volkswagen de las 6 de la mañana. Aquello sí que era amor. Y no es que fueran mucho mejores que los de ahora, pero lo que sí que había era alma, fe, ilusión. Y no me molesta que los que ya peinamos canas, la estadística manda, ya estemos pensando en que el Villarreal llegue a la última jornada sin jugarse nada para que nos salvemos otra vez por la campana y desafiemos el más difícil todavía de la salvación.
Eso no me molesta, que ése es el barro en el que nos conocimos y hasta hoy. Tú sabrás lo que haces, cariño, pero cuando recuperes el alma, ya sabes dónde estoy. Feliz Día de San Valentín.
Publicado en Diario de Noticias el 14 de febrero de 2010