Nuestros 'hijos de puta'

Hubo una época en la que Gaddafi era un malo entre los malos, cuando lo del avión de Lokerville. Pero el malo entre los malos entró al redil que le marcaba Occidente. Se hizo colega de todo Dios, de Berlusconi, de Blair y, como no, de nuestro insuperable y cósmico líder de Valladolid, Joshemari Aznar, al que invitó a comer de forma privada en su última visita a Sevilla hace tres años. Nosotros, los demócratas... supongo que habría dicho Aznar tras su reunión con el sátrapa libio al que le visitó en 2003 en pleno estado de locura para rendirle pleitesía y avalarle en su “lucha contra el terrorismo”, al mismo tiempo que el genocida torturaba y asesinaba con impunidad . Ayer, el criminal libio mandaba a la aviación para tratar de rematar la matanza de los jóvenes demócratas libios que ya no pueden más y prefieren morir en las calles que vivir toda una vida sometidos de rodillas. Occidente, una vez más, ejerciendo el papelón de La Bella Durmiente en toda esta película con la cobardía y el cinismo del que lleva haciendo gala desde hace muchas décadas, mucho más preocupados por controlar a los tiranos árabes que de la democracia para sus pueblos. Recomendando a los tiranos que “contengan la represión”, que viene a ser algo así como combatir la caries infantil. El sábado, nuestro soberano, el Borbón, viajará a Kuwait a respaldar a otro de los bárbaros de esas monarquías bananeras. Al final, desgraciadamente, se cumple con precisión suiza la máxima de Roosevelt sobre Somoza cuando soltó la frase que resume a la perfección el quehacer de las diplomacias occidentales: “Es un hijo de puta pero es nuestro hijo de puta”.

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 22 de febrero de 2011

'Hernani Connection'

Entre los encargados de enseñar cómo se realiza correctamente el puerta a puerta, los encargados de vigilar a los que no se aclaran con el puerta a puerta, los encargados de multar a los que los vigilantes han señalado que no se aclaran con el puerta a puerta, los encargados de hacer el ADN a los perros del pueblo, los encargados de ir buscando los excrementos de los perros del pueblo, los encargados de realizar el ADN de los excrementos que han encontrado los encargados de buscarlos y los encargados de multar a los dueños de los perros que dejan sus excrementos dispersos por el municipio, Hernani se encamina a pasos agigantados hacia el pleno empleo en medio de la tormenta esta monetaria y financiera que asuela a los que no saben moverse adecuadamente. Además, así como el puerta a puerta ha provocado el turismo de basura, según dicen a los que no les gusta el puerta a puerta, igual esta medida activa el turismo canino, algo inaudito y único en el planeta, que los dueños de los canes enseñen a sus chuchos a pasarse al otro lado, o sea a Astigarraga, para evitar dejar el ADN en cualquier jardín. En cualquier caso, lo importante es viajar. Ni modelo japonés ni modelo alemán, ya me veo a Marian Beitialarrangotia en lo alto del estrado dando lecciones maestras al plenario del FMI, absorto ante la eficacia hernaniarra: A ver Grispan, Modys, españolazos, venir aquí y escuchar atentos que os voy a explicar cómo se sale de la crisis. Hernani Connection.
Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 17 de febrero de 2011

¿Por qué me estás haciendo esto, mi amor?

Ver a Osasuna fuera de casa es como ver el programa aquel de televisión de Mirar un cuadro. Le robo a mi hermanito su frase en su twitter cinco minutos después del espectáculo cómico-taurino que nos ofrecieron ayer los rojos en nuestras playas del norte para explicar hoy, jornada de los enamorados, mi profunda crisis en mi ya dilatada relación amorosa con la rojez, ese equipo al que le tiré los tejos con pasión a principios de los 70 en un partido contra el Baracaldo, cuando el mundo era mundo, existía la Unión Soviética y los jugadores también eran una banda, pero una banda con alma, matiz éste que no es cuestión menor para un equipo que jamás la tocará como la Brasil de Pelé, ni jodida falta que nos hace.
No sé qué dirá nuestro entrenador, hace tiempo que no le escucho para preservar mi delicada salud mental, pero esto no nos lleva a ningún sitio que no sea visitar los dominios del Poli Ejido. Y no es que tenga nada en volver a visitar los dignos dominios del Poli Ejido, pero si tenemos que ir, vayamos al menos con dignidad.
Ya no cuela jugar sólo con alma los 180 minutos que nos toca contra el Madrid, para que nos regalen los oídos los medios capitalinos con la brasa de la garra, la entrega, el sacrificio, el cuchillo entre los dientes y todas esas vainas de sobra conocidas. No, no vale sólo con eso. Nosotros no jugamos para la prensa de Madrid.
Nosotros somos Osasuna y exigimos partirnos la cara contra CR Poligonero 7 y compañía, pero también ayer en Anoeta ese campo pijo que enterró al mejor estadio de fútbol que ha existido en la historia como era el viejo Atocha, en donde un grupo de chavales con ilusión bajo las órdenes de un gran entrenador como Martín Lasarte nos comieron la oreja como les dio la gana y cuando les dio la gana. Si tuviésemos una décima parte de la actitud que tienen los chavales de la Real, otro gallo nos cantaría.
Porque la cuestión no es perder, que somos de Osasuna no de Batasuna y hemos visto deambular por El Sadar a Gratacós, Teixido, Ziober y Armentano, sino la forma de perder, de entregar la cuchara sin pelear. Y por ahí sí que no. No me voy a ir con otra porque a ti no hay manera de dejarte, pero me estoy poniendo de bastante mala hostia últimamente. Un día como hoy, hace cuatro años, te llevé a cenar a Burdeos, tirando la casa por la ventana con otros cinco mil, que nuestra relación siempre ha sido muy liberal.
Carretera y manta hasta Burdeos con peña que entraba al día siguiente en el turno de la Volkswagen de las 6 de la mañana. Aquello sí que era amor. Y no es que fueran mucho mejores que los de ahora, pero lo que sí que había era alma, fe, ilusión. Y no me molesta que los que ya peinamos canas, la estadística manda, ya estemos pensando en que el Villarreal llegue a la última jornada sin jugarse nada para que nos salvemos otra vez por la campana y desafiemos el más difícil todavía de la salvación.
Eso no me molesta, que ése es el barro en el que nos conocimos y hasta hoy. Tú sabrás lo que haces, cariño, pero cuando recuperes el alma, ya sabes dónde estoy. Feliz Día de San Valentín.
Publicado en Diario de Noticias el 14 de febrero de 2010

Suerte y mucho ánimo

Supongo que hoy tocaba hablar de la enésima puesta en escena de la izquierda abertzale oficial, de los líos de NaBai, del pollo de El Cairo o de ampliación de la OTA, qué sé yo, de cualquiera de esas cosas que sirven de excusa para llenar de letras estos sitios que llamamos columnas, para no dejarlos en blanco y que parezca que todo sigue igual, aunque en realidad nada es ni parecido. Pero cuando a mitad de jornada te llega el mazazo de la marcha para siempre de un compañero de trabajo de este grupo de periódicos, radio, televisión y qué sé yo en el que trabajamos y tratamos de ganarnos las lentejas la verdad es que, hablando en plata, te la pela la izquierda abertzale oficial, las movidas de NaBai, los pollos de El Cairo y donde vaya a poner o dejar de poner la OTA el bueno de Odón. Supongo que para algunos y algunas ayer fue un día maravilloso en las maternidades pero para los que compartimos momentos y conversación con él, por pequeñas que fueran, nos hubiera gustado que ayer nunca hubiera salido el sol. La puta vida. Esa puta vida que se lleva a alguien cuando no toca, sin respetar el ciclo, la lógica, sus ilusiones, sus proyectos, su entusiasmo. Lo que siempre se dice cuando en realidad no tienes ni idea que decir pero es complicado trasladar el sentimiento del silencio cuando te toca escribir o, al menos, yo no sé hacerlo. Con el frío todavía metido en el cuerpo solo me queda desear a los más cercanos a Oscar suerte y mucho ánimo, la coletilla con la que siempre cerraba él sus correos de trabajo.
Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 10 de febrero de 2011

Salvad al primo Mohamed

Es la autoridad última del país, nombra al primer ministro, nombra a todos los miembros del Gobierno, puede cesar al primer ministro, a todos los miembros del Gobierno, gobernar por decreto, nombrar a los jueces de la Corte Suprema, es la cabeza de las Fuerzas Armadas y líder religioso de la nación, tiene a una juventud dispuesta a perder la vida en una patera antes que seguir viviendo bajo sus tiránicas botas, ha legitimado la tortura, la corrupción, la miseria, la opresión sistemática de la mujer pero no, ahora dicen nuestros mandatarios socialistas que lo de Marruecos es distinto “por que se percibe una apertura”. Los miembros de la Internacional Socialista, que acaban de descubrir con asombro y estupor lo malos que eran los partidos hermanos que sostenían las dictaduras de Túnez y Egipto, les toca ahora el papelón de palanganeros mayores del reino hermano, ese que tiene al pueblo saharaui internado en un campo de concentración. ¿Y qué piensa de todo esto nuestro campechano? Pues que hará todo lo que esté en su mano para perpetuar y legitimar lo máximo posible al tiránico régimen del primo de Rabat. No sé en que acabarán las revueltas de la juventud árabe, pero tengo claro que en los tres últimos sitios en las que triunfará son las tres naciones afectadas que aún se rigen por el derecho genital, esa ancestral secta de príncipes y princesas. Saudíes, jordanos y marroquíes lo tienen peor. Saldrán a su rescate – al rescate de los déspotas, no del pueblo- los primitos occidentales, con nuestro campechano a la cabeza. Ya se sabe, entre bomberos no conviene pisarse la manguera.

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 3 de febrero de 2011

Las gentes del tren

SIEMPRE me ha fascinado la pasión de las gentes del tren con todo lo que suena a ferrocarril. Es como un veneno inyectado en lo más profundo de las venas y da gusto oírles hablar de tal o cuál máquina, del tal o cuál trayecto. Los ferroviarios están hechos de una pasta especial. Gentes poco dadas al chafardeo y, mucho menos, a los tejemanejes infumables de la política de salón. Por eso no me ha extrañado nada el aluvión de críticas por la destitución de Juanjo Olaizola como director del Museo Vasco del Ferrocarril de Azpeitia. No tengo el gusto de conocerle ni siquiera, como suele ocurrir con lo que tenemos más cerca, conozco el museo ni los aclamados viajes al barrio de Lasao en esos viejos cacharros. Pero iré, porque me gusta todo lo que tenga que ver con el tren, con las gentes que los manejan, los que los cuidan y los que se dejan la piel por enseñarnos sus historias. Y sobre todo, de forma testimonial, para dejar claro a los políticos que con los trenes no se juega. Que dejen al tren en paz de sus vendettas, miserias y ansias de grandeza. Los que están ahora se tiraron 30 años –con razón– poniendo a parir las colocaciones de los de antes. En año y medio, no es que le hayan dado la vuelta a la tortilla, es que le han dado vuelta y vuelta para que la tortilla quede exactamente en la misma posición que fue blanco de sus críticas durante tres décadas. Lo más triste de todo es que las nuevas hornadas de socialistas parecen desconocer su historia básica, que el socialismo siempre llegaba a los pueblos en tren. Que se dejen de paridas y dejen que los apasionados sigan apasionando a los demás.

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 20 de enero de 2011

Cultiva tu tabaco

Los fumadores tenemos una gran responsabilidad sobre nuestros pulmones. Estamos llamados a sacar al país de la crisis y, además, pasando frío. Cuando oigo a algunos de los cínicos de la dictadura de lo políticamente correcto hablar del coste que tienen los fumadores para la sanidad tengo que meterme un par de trujas entre pecho espalda para no explotar. Lo dicen siempre con la boca pequeña, claro, no vaya a ser que alguno le saque la calculadora de Barrio Sésamo y le reste 10.000 millones en impuestos menos 5.000 millones de coste en Sanidad, salen 5.000 para tí, boquerón. Amén de que los fumadores somos un auténtico chollo para el Estado. Por razones obvias, palmamos antes y se evitan miles de mesualidades de jubilación. No es que por nada en especial, simplemente el tabaco mata y no hace falta que nos lo pongáis en las cajetillas de a cuatro euros de las que os lleváis tres limpitos de polvo y paja para poder pagaros los Audis del señor ministro o consejero, que por lo visto emiten heno de pravia por el tubo de escape. Como dice el grupo del feisvuk, ¿sabías que el tabaco mata?, no, pensaba que era rico en calcio, gilipollas. Y mientras los fumadores tratamos de dejar de fumar, que es lo que deberíamos hacer todos por nuestro bien y el de los que tienen que soportar nuestros humos y adicción, recomiendo másivamente al personal fumador que en el entretanto inunde sus macetas, huertas y campos con el autocultivo de tabaco para que el club de los cínicos no vea un puto euro. Si nos tratan como a nuevos leprosos, al menos rompamos la baraja por el único sitio que les duele, la pasta.

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 5 de enero de 2011