Recortes militares

Es lo que tienen los alemanes, que tuvieron que tragar con el bochorno y la humillación mundial con los nazis y no deben prebendas ni peajes a una casta arcaica, ineficaz, rancia y, sobre todo, costosísima que es la militar. 40.000 menos de un plumazo para atajar el déficit, en el país de la UE que mejor está. Han sido los primeros, y los únicos, en coger el toro por los cuernos a ese monumento al absurdo europeo que supone mantener sus 27 ejércitos, con sus 27 cúpulas militares y centenares de miles de oficiales, suboficiales y txortas viviendo a costa del Papá Estado, aunque desde el 45 no haya habido una guerra propiamente dicha, sino más bien matanzas en invasiones exteriores en donde lo de menos era la tropa y lo de más la aplicación de la alta tecnología con el vil propósito de matar. Y no me refiero sólo a la situación del Ejército español sino que también es extensible al francés, británico y alemán y todos los demás. Y no voy de pacifista ni de ingenuo come flores que preconiza la desaparición del paso militar. Ni muchos menos. Pero, ¿no sería el momento de aplicar la sensatez y crear de una vez por todas un único Ejército europeo con unas dimensiones acordes al año 2010 en tropa y material? Claro, que para ello habría que anteponer cordura, sensatez y servicio a la ciudadanía al del ultranacionalismo trasnochado y ramplón que perviven en todos los ejércitos y tener el coraje de plantar cara a las prebendas de quienes siguen sangrando al Estado por batallas ganadas cara al sol.

Es mentira, no lo generan

Mientras los funcionarios cobrarán dentro de un par de días la última nómina de la era en donde los salarios subían, ayer se ponía la primera piedra de ese despropósito inacabable que es el dinero que se mueve en torno al fútbol de elite. 160 millones de euros para que jueguen once multimillonarios, todo ello con la inestimable cooperación de los estamentos públicos que congelarán las pensiones, recortarán las ayudas a la dependencia y disminuirán la ayuda a la cooperación. Y no es demagogia barata porque niego la mayor. Ni los clubes de fútbol profesional ni sus futbolistas generan, ni de lejos, el dinero en el que se mueven. Todas las administraciones públicas, todas, colaboran bien sea pagando el campo, recalificando terrenos irrecalificables, pagando por ponerle el nombre al estadio, dando ayudas para que el equipo promocione no se sabe qué, haciéndose los longuis con los pagos a la Seguridad Social, olvidándose de cobrar el IVA, impuestos, tasas municipales o cualquiera de los mil caminos elegidos hasta la fecha para perpetuar el desbarre. El problema es que ni políticos ni periodistas tenemos los arrestos para poner los puntos sobre las íes con el equipo de los amores de electores, lectores, oyentes y espectadores. Tal vez haya que contratar a algún depredador yankee para que se meta en las finanzas de todos los clubes y administraciones a la vez y acabe de una vez por todas con la tropelía. Porque si se quita un cero por la derecha a lo que cobran los futbolistas de elite, ellos seguirían siendo millonarios y reduciríamos el déficit público. De forma unilateral y sin negociaciones, como a los jubilados.

Lío en el área

Cuando escribo estas líneas estamos exactamente en la congelación del cheque-bebé a los jubilados contributivos que no sean funcionarios, siempre y cuando no estén cobrando un subsidio de dependencia, ni tampoco dispongan de rentas altas, todo ello a expensas de que el líder autonómico de turno –los lehendakaris, vamos– no le de la vuelta y decida conceder el cheque-bebé a los dependientes que ya hayan cobrado la jubilación congelada y tengan una prima funcionaria que cotice en el tramo bajo, que creo que es el caso de mi prima Lola, que estaba opositando a cheque-bebé pero que decidió dejarlo el día que se enteró que le bajaban el sueldo sin haber sacado la plaza y es que ella está estupenda con cualquier trapo, pero gilipollas como que no. Lo único claro de todos estos últimos días de desbarre continuo es que no es recomendable ser el encargado de Comunicación del Gobierno y la aspiración vía nasal de sustancias adictivas al mismo tiempo, porque corres el riesgo de liarla parda, como la del vídeo de Youtube. Nueve días después de anunciar que la factura de los bancos la iban a pagar los que también tienen que pagar todos los meses a los mismos bancos, aquí ni Dios sabe nada pero todo Dios sabe quiénes serán los paganos, una cuestión de pura memoria histórica. Aunque bien pensado, el diseñador de estrategia comunicativa igual es un lince y nos tiene así 22 días más, exactamente hasta el momento en que empiece a rodar el pelotón en Sudáfrica. A partir de ese momento, pasan desapercibidos hasta los fusilamientos al amanecer. Maradooo, Maradooo, Maradoooo...

El 'Fumeque' del Rey

El Rey y yo ya tenemos dos cosas en común casi sin saberlo; fumamos y somos republicanos. Lo segundo no es que lo diga yo, es que se lo dijo él a un veterano republicano balear, al que fue a felicitar por sus 100 años, cuando el anciano le tuvo que aclarar que agradecía el gesto pero que era de la tricolor desde que tenía uso de razón, a lo que Juan Carlos le respondió que él, si no fuera rey, también lo sería. Lógico. De puro sentido común. Lo ilógico es lo que ocurre aquí con la figura del monarca que en el caso de los medios de comunicación se adentra en el campo de la mitología medieval, como hemos podido comprobar estos días, sin ningún tipo de parangón en ningún otro país civilizado y sólo equiparable a las monarquías bananeras. Si nos hemos enterado ahora de que fumaba es sólo una muestra más de la permanente ficción obligatoria que existe en torno a la única familia inmune a crisis y derivados. Supongo que hoy en día es políticamente incorrecto lo de fumar y si el rey fuma y hay que taparlo durante años, se tapa, se prohíbe sacar imágenes de él con el truja al morro y punto pelota, que en asuntos de palacio no va a haber ni un solo medio de comunicación que no asuma sin pestañear el papel de súbdito sumiso a la vez que en sus cabeceras luzcan esas épicas citas de la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad, que diría Walter Matthau. Ojalá que el abuelo de Froilán salga de ésta y muera en la cama con 120 años de puro aburrimiento y, a poder ser, tras haber conocido la proclamación de la III República, porque al menos habrá tenido ocasión de vivir en libertad.

Griegos

Uno de los grandes logros y virtudes del capitalismo es convertir en verdad la mentira cien veces repetida y que ésta sea repetida como un mantra. Una de las grandes tragedias que está viviendo estos días Grecia no es sólo la económica, sino que se está mancillando su dignidad, como si los trabajadores helenos fueran los responsables y culpables de una situación por una supuesta vaguedad genética. Y el mensaje cala, también entre los trabajadores de otros lugares que quizás mañana vean con asombro la misma situación en las puertas de sus hogares. Si hay algo internacionalista, amén de la Santa Iglesia Católica, son los piratas del XXI, trajeados de marca y, al parecer, inmunes al Código Penal. Quienes están llevando al abismo a Grecia hablan decenas de idiomas en la intimidad y sólo tienen en común la impunidad con la que perpetran sus operaciones, ahora en Grecia, mañana Dios sabe dónde tocará. Pero lo que resulta más duro es que ese discurso cale entre los que puedan ser las próximas víctimas y se hable más de agravios en términos nacionalistas que en los términos de la verdadera tragedia, que no es otra que estamos a merced de una panda de sujetos a los que no elige nadie, a los que nadie pide cuentas y que tienen secuestrada a la inmensa mayoría de la población mundial vía crédito a lo que sea. Los griegos no son vagos, los griegos no son corruptos, simplemente han sido la primera víctima en forma de Estado de los depredadores.

Siempre 'Mais'

Van a tener suerte los defensores del medio ambiente. El petróleo de British Petroleum que va a devastar ecosistemas fundamentales en esta ocasión se ha equivocado de costas y golpeará con fiereza al corazón del mismísimo Imperio. No es lo mismo destrozar las marismas del Misisipi y de Luisiana que los humedales de Bangladesh, en donde el tema no pasaría de un miserable breve en la prensa seria, 50 euros de multa y que BP pague la cocaína en la próxima cumbre de Vamos a ver como arreglamos lo que hemos jodido antes sin hacer nada pero que parezca que solucionamos algo. En esta ocasión, habrá consecuencias y la Justicia, al menos, hará como que actúa. Pero estamos en lo de siempre. Al final, esos señores y señoras a los que votamos en una lista cerrada a cal y canto por media docena de partidos políticos cerrados a cal y canto son los encargados de gestionar los mandatos de los que mandan de verdad, que ni se presentan a unas elecciones ni se han presentado nunca ni se presentarán ni puñetera falta que les hace que bastante tienen con mandar. Porque esa, y no otra, es la única evidencia que queda clara de esta crisis que se está llevando por delante las haciendas de millones de trabajadores. Que aquí hay unos cuantos señores, no sabemos ya muy bien si sentados en lujosos despachos de Manhattan, Londres, Moscú o Pekín que hacen de su capa un sayo sin que haya arrestos para mandarles a los agentes del orden para que respondan de sus actos. Y mientras tanto, el Primero de Mayo bien, cojonudo, casi sin atascos en las carreteras.

No están locos

Otra vez el drama con escenario de sobra conocido; las mortales aristas del Annapurna. "Subid a buscarme por mis hijos, por favor, subid por mis hijos" fue el angustioso llamamiento que casi sin voz lanzaba Tolo Calafat con la mente puesta en su mujer y sus dos churumbeles, uno de los cuales justo gatea. El Doctor milagro, Jorge Egocheaga (trabaja como médico de niños en países africanos y con el dinero que gana se va al Himalaya), y el buenazo de Horia Colibasanu ("Igual me tengo que quedar una semana más por aquí", le escribió a su novia vía sms el incombustible dentista rumano de Timisoara) ya estaban calzándose de nuevo los borceguíes para tirar monte arriba, pocas horas después de haber hecho cima, para tratar de engañar a las leyes de la naturaleza, para hacer un quiebro al destino. Egocheaga, que coincidió en la cumbre del Cho-Oyu hace seis años con Calafat, ya ha salvado a más de uno de una muerte más que anunciada. A Horia hubo que bajarlo casi a hostias hace dos años cuando trató durante días de mantener con un hilo de vida a Iñaki Ochoa de Olza en el propio Annapurna. Pero Tolo agonizaba en las aristas de la cumbre maldita, lo inevitable se confirmó y sus restos descansarán para siempre junto a los de muchos compañeros en esa heroína dura que para muchos supone la nieve del Himalaya. Ahora, lo de siempre, que si están locos, que para qué van por allá, que cómo se puede hacer eso con hijos, que es una locura... Hace poco, no sé a qué himalayista le oí responder sin parpadear al sonsonete: "Locos estáis los que os quedáis en las oficinas". Locos y un poco cobardes.