jueves, 18 de diciembre de 2008

La del pirata cojo

El otro día fui a mi banco amigo. Estaba rodeado de txarainas . No, no era un atraco al uso. Nos protegían a los clientes de los de dentro, que andan un poco raros últimamente. Y sin liquidez, dicen. No te jode, sin liquidez. ¿Y que coño hacen con la liquidez que les inyectamos todos a principio de mes vía hipoteca? ¿Se la fuman? ¿Se la desvían a Madoff? Deberían poner retratos del Madoff ése en todas las oficinas, como hace la gente de orden con el aita Borbón (por cierto, han absuelto a Rodríguez&Ripa; que tiemble Malasaña). Además, se puede txapelizar el apellido, Madotz, y queda todo como más entrañable. Y deberían vestir acorde a la situación. Con parche en el ojo, y pata de palo, y garfio en la mano. La estética es la estética. Estuve en mi banco coleguilla para pedir un crédito. Se reían, los piratillas . Les expliqué que me lo debían dar porque era el dinero de mis impuestos que graciosamente les habían dado por la patilla para que me dieran el crédito a mí, en concreto. Se descojonaban, materialmente. Les dije a los txarainas que a ver si no los iban a detener. Me respondieron que no les tocara mucho los cojones que ellos estaban ahí para mantener el orden público y la legislación vigente y que pagaban más que yo de hipoteca y que cuándo había visto yo entre rejas a nadie que hubiera robado más de mil millones. Empece a divagar. Les pregunté que a ver cuándo tenían intención de quebrar de una jodida vez porque, supongo, que si tu banco amante quiebra ya no te puede cobrar la hipoteca a principio de mes. Cambias la domiciliación de la nómina, a los que todavía tengan, a otro banco que piensa en ti y te ahorras una pasta, ¿no? Los txarainas me recomendaron que no pensara tanto, que si seguía así me tendrían que detener. Lo dejé por imposible mientras entraban los de la saca de la liquidez directamente al cuarto especial para hacer desaparecer la liquidez. Un gran cuadro de Madoff presidía la estancia. Salí, me sacudí las escamas y procedí a estimular el consumo y disminuir mi propia liquidez. En la barra del bar.

jueves, 11 de diciembre de 2008

No se puede juzgar al ingenio

Seis días, seis, como en los mejores carteles taurinos, faltan para que la Audiencia Nacional sea escenario de una de las mayores tropelías cometidas en los últimos tiempos. Rodríguez&Ripa y Nicola Lococo (es su apellido, Sr. juez, culpa de su padre, es cierto, pero su apellido y no ningún pseudónimo) se desplazarán a la capital del crimen para explicar, una vez más, que ellos no cometieron delito alguno por utilizar el ingenio en una caricatura sobre el Intocable , en el caso de los dos primeros, y por el soberbio artículo titulado Las tribulaciones del oso Yogui , en el caso del tercero. Saben de sobra por qué están allá. En los dos casos, el ingenio tocaba de lleno al jefe del Estado elegido por nadie y eso, estimados camaradas, es pecado mortal, máxime si viene de publicaciones vascas, porque si en ambos casos, viñeta y artículo, hubieran visto la luz en El Porvenir de Almería , el próximo día 17, en el día y hora de autos, el Sr. juez podría estar tranquilamente en la cafetería de enfrente a la Audiencia, ésa que está a rebosar de periodistas y que creo que va a poner un fax para que puedan llegar las declaraciones de los sumarios bajo secreto. Les piden unos 10.000 eurillos de nada, gasolina y cervecillas en Malasaña aparte. Una sentencia de 50 céntimos de euro sería algo así como una patada en los cojones a la libertad de expresión, de creación y, sobre todo, al humor inteligente en un país que camina desbocado hacia el gris radical. La señora del Intocable , en ese libro que ha escrito su periodista de cabecera, ya lo deja meridianamente claro después de zumbar a homosexuales y otras hierbas. Lo importante en estos temas de la monarquía, dice, es cortar pronto. No sabe nada, la culta. En fin, Pilarín, que todo seguirá igual bajo la capa del Señor y los súbditos seguiremos exclamando eso de "joder qué campechanos estos de Iberdrola, que me han cobrado dos veces la luz este mes", que viene a ser lo que decimos cuando de nuestros impuestos pagamos, y muy bien por cierto, la asignación anual de la Intocable Family. Josetxu, Ripa, Nicola, al menos dejad sin cerveza Malasaña y ya habréis sacado algo del viaje. Salud y Res Pública, que buena falta nos hace.

jueves, 4 de diciembre de 2008

Las lágrimas del viejo vasco

Decía el viejo vasco que patriota es aquél que es capaz de morir por su patria, pero jamás matar por ella. No dijo el viejo vasco, aunque lo pensara, que todos los fascismos que en la historia ha habido se han autoproclamado como la esencia del patriotismo. Es más, los más patriotas; la vanguardia, nada más y nada menos.El viejo vasco hace tiempo que perdió la batalla frente a las nuevas hordas de gure talibanato particular, ésos que nos liberan del opresor a tiro limpio, aunque sea a tiro limpio contra los propios oprimidos, nosotros, a los que nos van a liberar sin habernos preguntado si queremos ser liberados. Hace nueve meses fueron a por el obrero vasco en Arrasate. Ayer a por el patrono vasco en Azpeitia. Hicieron bien su trabajo. No en vano, es su única especialidad. Para construir un puente es necesario el conocimiento, arquitectos, ingenieros, empresarios y obreros. Para volarlo, sólo es preciso un anormal. Al viejo vasco le dolía mucho que teniendo, como tenemos, extraordinarios arquitectos, ingenieros, empresarios y obreros, fuera sólo nos conozcan por el anormal. El viejo sabe que para construir este país son necesarios los empresarios y los obreros. Y los obreros saben que es necesario el empresario y los empresarios que necesitan a los obreros. Sólo el anormal no tiene ni puta idea de cómo funcionan las cosas de la humanidad. Los delirantes patriarcas del Consejo del Sanedrín emitirán un día de éstos ese comunicado que escribieron hace lustros y al que le van cambiando la fecha. Dirá, más o menos, que se trata de una "dolorosa respuesta ante la agresión que sufre el pueblo vasco con la imposición del TAV por parte de la oligarquía". De paso, anulan de un plumazo a los miles de ciudadanos de bien que, legítimamente, se oponen al TAV. Al viejo se le habrá escapado alguna lágrima al ver el cadáver acribillado de Ignacio sobre suelo vasco. No por conocerlo, que probablemente no lo conociera, sino por lo que están haciendo con su país. Pero hay que decirle al viejo vasco que, aunque él no lo vea, seguiremos galopando y acabaremos enterrándolos en el mar.

jueves, 27 de noviembre de 2008

Pasarse de frenada

Históricamente ha ocurrido con todas las causas justas que han existido. La saturación, aunque sea de mensajes justos, suele provocar el efecto contrario al deseado y eso es lo que, creo, está ocurriendo con el vendaval de reivindicaciones sobre los derechos de la mujer que, en algunos casos, superan la débil franja de lo razonable para caer en zonas lindantes con el delirio. Episodios como el de Durango o convocar una marcha bajo el lema Nos engañáis, nos seguís matando se comentan por sí solos. Da la impresión de que se ha conformado un pequeño lobby de mujeres que sólo debe rendir cuentas ante su propio negocio, negocio boyante en estos momentos, porque cualquiera que no siga la ola en esta materia es enviado sin juicio ni defensa a lo más profundo del pozo. Hace 20 años escuché a una mujer decir que la igualdad se conseguiría el día que las inútiles llegaran a los puestos de mando como lo hacían los inútiles. Me pareció una reflexión brillante, pero ese día hace tiempo que llegó... aunque no la igualdad. Flaco favor hace ese lobby a las miles de mujeres que saben que tienen que luchar más y mejor pero que, a su vez, asisten con auténtico hartazgo al bombardeo de cierto talibanato femenino. Por eso, echo en falta que esas mujeres que en privado comentan todo este despropósito den un paso al frente y digan o escriban en público que, efectivamente, hay muchos motivos para seguir luchando pero sin tener que mear fuera del tiesto como manera de autoafirmación, aun a riesgo de ser descalificadas como mujeres abducidas por los valores masculinos, que es el argumentario reduccionista al que suelen recurrir las garantes de la autenticidad . El día en que esas mujeres den ese paso al frente (mujeres que conforman la generación mejor preparada que hemos tenido y que su única dependencia económica la tienen con el banco de turno), la causa feminista habrá dado un gran paso al frente. Y ganará credibilidad entre los hombres saturados. Porque no sé si esta lucha la ganarán con nosotros, pero nunca contra nosotros, por lo que tendría de absurdo.

jueves, 20 de noviembre de 2008

Durango, la selección y 'La vida de Brian'

Es lo que tienen los genios, que suelen adelantarse a sus tiempos. Y lo cierto es que las esperpénticas polémicas de los últimos días sobre la txapela de la Feria de Durango (yo en cuanto la vi pensé, esto sólo ha podido salir de la mente de un cerdo machista) y la de los fumbolistas (manda cojones que el nombre de una selección que representa a un pueblo lo tenga que elegir un grupito de veinteañeros millonarios y no el propio pueblo) fueron ya adelantadas hace la friolera de 29 años. Concretamente, la adelantaron los Monty Python en La Vida de Brian cuando se encontraban en el anfiteatro romano conspirando contra el invasor (¿Qué coño han hecho los romanos por nosotros? ) y se montaron la picha un lío porque no sabían muy bien si eran del Frente Judaico Popular o del Frente Popular de Judea, mientras ponían a parir al de la Unión Popular de Judea (¡disidente! ), a la vez que Eric Idle se levantaba y con voz aterciopelada exclamaba: "Llamadme Loretta, por favor". ¿La diferencia?, que a los Monty Python les sobra ingenio por los cuatro costados y éstos aburren a las ovejas. Un pueblo que eleva a categoría de polémica nacional semejantes paridas cuando muchos de sus obreros (y obreras, sorry , Loretta) son enviados a la puta rue a tener que reiventarse la vida y volver a hacer puentes con dos palillos y un alambre para poder salir adelante en la vida es que se lo tiene que mirar muy seriamente. Un buen amigo de la montaña navarra, una de esas personas que observan el mundo con la mirada limpia y libre de quien sólo debe pleitesía a sus tierras, cuando escucha alguno de los habituales pasajes de la España cañí suele exclamar muy serio: "Países subdesarrollados como el Yemen del Sur, el Alto Volta o España jamás llegarán a la Luna". Un compañero de profesión, que ya las ha visto de todos los colores, ante alguna de las también habituales de la Euskal Herria-Euskadi Kañi suele sentenciar con la misma lucidez: "Qué país, Mikelarena". Necesito unas vacaciones. En el Alto Volta. Con Loretta.

jueves, 13 de noviembre de 2008

Badiola no mató a Kennedy

Cualquier presidente de un club de fútbol, cualquiera, me parece siempre presunto, por una mera cuestión de estadística histórica. Si a los clubes deportivos de elite se les aplicara la justicia ordinaria, Obama no iba a tener ninguna necesidad de cerrar Guantánamo porque no iban a caber todos. La competición está manipulada y viciada desde el principio, de origen. Si la entonces alcaldesa de Madrid, Doña Espe , le regaló miles de millones a Florentino, éste los invirtió comprando jugadores, inaccesibles para la mayoría, que nos metían goles. Lo dicho, el fútbol mueve pasiones, incluidas las mías, pero está prostituido desde su origen hasta que no haya una ley firme que obligue a todos por igual, incluidas ayudas públicas, directas o indirectas, cuestión que por debajo de los Pirineos vendría a ser algo así como hablar con Dios. Viene a cuento toda esta brasa con la disección que los medios están haciendo de las cuentas de la Real, algo que me parecería muy bien siempre y cuando todos los rivales, presentes y futuros, pongan los mismos papeles encima de la mesa porque, ya se sabe, o aquí follamos todos o la puta al río . Pero lo que me fascina de toda esta película por capítulos, y los que vendrán, es que todos los medios, salvo uno, como el décimo dentista, han informado básicamente de forma parecida y acorde a lo manifestado por los administradores concursales. Todos, excepto el décimo dentista, el que más pasta tiene, hablan de un agujero económico gestado desde hace lustros por diferentes consejos de todo tipo de color y condición que, además, es lo lógico. El décimo dentista, en cambio, borra de un plumazo la historia y decide que el malísimo de la muerte sólo es aquél que, a diferencia de los demás, no se les cuadró marcialmente en su momento. Habría que comentarle al décimo dentista que, al margen de la catadura moral del señor Badiola, que la desconozco, lo que parece comprobado es que ni él ni ninguno de sus antepasados estuvo en el viejo almacén de libros de la calle Elm de Dallas desde donde se disparó a Kennedy.

jueves, 6 de noviembre de 2008

Que Dios bendiga a los Estados Unidos de Ámerica

Me lo temía. Lo soltó. Fue quitarme las legañas, poner la tele para ver quién había salido elegido lehendakari global y escuchar al beltza la pavorosa frase con la que Jorge Guillermo Bush junior (cuanto te echaremos de menos los de la canallesca, little Gorka; como los bomberos echarían de menos al fuego si se acabara) solía iniciar cualquier bombardeo en cualquier lugar del planeta. Siempre he defendido que los EEUU son el país más libre de la tierra, porque es el único que no pueden invadir los yankees. Y eso que yo quería quitarme de un plumazo mi malsano escepticismo y creerme el cuento, aunque fuera un rato. Pero no. A la primera de cambio, que Dios bendiga a los Estados Unidos, que es una manera muy fina de decir que al resto les vayan dando mucho por el culo. Porque digo yo, que una vez que el Altísimo se pone a bendecir, será para todo dios, ¿no? De lo poco que sé de ese, en muchas cosas, gran país (a ver cuando los del derecho a decidir copian la democracia directa de los más de 150 referéndums sobre temas tangibles que se votaron el martes), la variación de un presidente demócrata a uno republicano suele tener efectos sobre la política local y ninguno sobre la exterior. Dos lo intentaron; el Kennedy, que ya sabemos como acabó, y Jimmy Carter que en su intento de reelección apoco no gana en Boston (que un demócrata no gane en Boston viene a ser como que Regina Otaola tenga un 70% de respaldo popular en el pueblo del que es alcaldesa). Pero me quedo con lo mundano, con las lágrimas de los negros más viejos, los que sufrieron el absurdo y levantaron aquella nación. Sólo por sus dignas lágrimas de quienes han sabido mantenerse siempre de pie, merece la pena todo lo de Obama. Porque en este mundo, sobramos los escépticos y necesitamos a los que creen. Y con ello, mi eterno guiño cómplice a mi tía Josefina, fallecida hace un año en Boston, y que con 90 seguía creyendo como una niña de 14 en un mundo más justo. Son mis primeras elecciones yanquis sin llamarle. Y eso jode. Ojalá Obama me quite de un plumazo mi jodido escepticismo.

jueves, 30 de octubre de 2008

Operación sin detenidos; paraísos ilesos

Festivalete ayer en las bolsas mundiales. Parece que los tropecientos miles de millones de todo tipo de monedas que, con nuestros impuestos, hemos regalado a los piratas (eso es piratería, Ramoncín, y no lo del top manta) están dando jugosos resultados. Después de los resultados, vendrán los pingües beneficios, esos que no sólo no van a reintegrar al fondo común (¿fondo común?¿Qué será eso?, se preguntará el catedrático de Ética, señor Botín) sino que, la estadística no engaña, refugiarán una gran parte en alguno del más de medio centenar de paraísos fiscales que siguen existiendo en el planeta, sin que nadie diga nada, ni Bush, ni Obama (si gana), se plantee ni por asomo bombardear, no vaya a ser que se olviden del día H y se alcancen ellos mismos. Si se sacara al mundo de los humanos la cantidad de dinero que los piratas ocultan en unos sitios que les han dejado todos los gobiernos del planeta para que los oculten, no habría habido que dar ni un solo euro de dinero público en las últimas fechas y, por supuesto, la situación de hambruna en el mundo habría desaparecido hace décadas. Es absolutamente alucinante que una crisis que va a dejar en el paro a decenas de millones de personas en todo el mundo, que va a provocar que las medidas contra la destrucción del planeta se retrasen y, lo más obsceno, que disminuya la imprescindible ayuda para que millones de personas no mueran de hambruna, se va a saldar sin un solo detenido hasta la fecha. De esto nadie tiene la culpa. Aquí mangas media barra de pan porque tienes hambre y te entrullan, pero mandas a tomar por saco a la mitad de la humanidad y te vas de rositas a tu paraíso fiscal prefe. Acojonante. Pero en esto, como en casi todo, no les echo la culpa a los piltrafillas de la delincuencia legal y protegida sino a quienes, con nuestros votos, les permiten que sigan exhibiendo sus miserables sonrisas. Quizás es que dependen de ellos para mantenerse en sus sillones.

jueves, 23 de octubre de 2008

El 'SinDios' de la iglesia de Dios

Érase una vez un Obispado, el de aquí para más señas, que tenía unos terrenitos de nada en el Antiguo. Dicho Obispado pertenecía a una institución que durante 40 años se hizo con millones de hectáreas de terrenitos de nada por todo el país español porque, por lo visto, ganaron una guerra. Los financieros de dicho Obispado, hábiles como todos en su empresa, negociaron con los señores del gobierno socialista donostiarra para permutar dichos terrenos por tres solares para hacer iglesias (católicas, of course) y así el progresista ayuntamiento encabezado por el más progresista de todos los progresistas pudiera hacer VPO en los terrenitos (hay una figura, aún más progresista, que se llama expropiación por el bien común; si el Ayuntamiento no sabe en qué consiste, que se ponga en contacto con cientos de guipuzcoanos que tienen terrenos por donde va a pasar un tren más rápido que el copón). Dicho y hecho, terrenitos por solares. Pero el financiero de la empresa más antigua del mundo hizo números y no le salían positivos, como solía ser habitual. Raudo y veloz, llamó hace dos años a la puerta de los progresistas y les comentó que había pensado que no sería mala idea que les permitieran hacer unos negocietes de ná bajo la iglesia, que la iba a levantar nada más y nada menos que Moneo, debido al clamor popular existente en Donostia ante la necesidad de una iglesia de Moneo en Riberas de Loiola, por la clamorosa falta de aforo en las otras treinta que hay en la ciudad. Amén, amén y amén, los que delante de los micrófonos pregonan la laicidad, a la hora de pulsar el botón municipal se visten de purpurados con la aquiescencia de la corporación, salvo los comunistas, que ahora callan ante los tahúres. Negocietes concedidos. El financiero eclesial, hábil donde los haya, habla con algún camarada de El Pocero y le comenta que para él los negocietes, pero que paguen la costosa edificación. Resultado; Iglesia de Moneo por la patilla. Si Jesús volviera a resucitar, molería a palos a los mercaderes bajo el templo, incluidos los que negocian en su nombre.

jueves, 9 de octubre de 2008

El concepto, Sr. Gasco, el concepto

Sostiene el ilustrísimo edil y también señor diputado (o hace bien un trabajo, el otro o ninguno de los dos, pero los dos a la vez no se puede), que antes de enjuiciar a las autoridades, con relación a la manta de hostias que se repartieron el domingo por la tarde en Ondarreta, deberíamos saber "qué tipo de bar es, qué tipo de clientela y con qué tipo de características (sic)", no sin antes dejar claro por activa y por pasiva que los ciudadanos detenidos eran "sudamericanos" y no de Ikaztegieta. Vamos a ver, Sr. Gasco, antes de enjuiciar qué tipo de bar es, con qué tipo de clientela y con qué tipo de características, lo que hay que saber es qué es lo que pasó para que una niña de doce años acabase tendida en el suelo y la tuvieran que trasladar a Urgencias del Hospital Donostia. Es el orden de factores lógico en este proceso, que altera considerablemente el producto, si estamos de acuerdo en que vivimos en un Estado de Derecho y no en un Estado de Derechas, que es lo que se trasluce de sus declaraciones. Es una cuestión de puro concepto, señor edil, del concepto del que hablaba Pazos en Airbag. Y no tengo ni idea de lo que pasó porque, como usted, no estuve allí y sólo he tenido oportunidad de leer declaraciones de unos y otros. De mi escasa sapiencia profesional, lo que sí he aprendido es que en este tipo de sucesos las que van a misa son las declaraciones del primer momento. Son las auténticas, las que siempre se acercan más a la realidad. Las posteriores, como las suyas, suelen distar muchas millas de buscar la verdad, y más bien suelen tener relación con el intento indisimulado de acoplar los hechos a los intereses de cada cual. Por eso, cuando leí en este periódico el primer día que una fuente de la Guardia Municipal manifestó que tras la medición de ruidos la situación se complicó, ya me puedo hacer una ligera idea de lo que sucedió. A mí, al menos, ya me vale aunque, como es lógico, será el juez quien decida. Espero que se ciña a los hechos sin tener en cuenta nacionalidades, situación legal, qué tipo de bar era, ni qué tipo de clientela. Por el bien de todos, incluido el suyo, señor diputado a Cortes.

jueves, 2 de octubre de 2008

Traducciones

Todos tenemos en esta vida profesiones de ésas que nos hubiera gustado ejercer. Yo, sin ir más lejos, tengo varias que forman parte intrínseca de mi imaginario. Fotógrafo de platos combinados para que mi obra se contemple en restaurantes cutres, portadista de La Razón (aunque últimamente aceptaría serlo de El Mundo ; Pedro José, mira bien lo del avión de Barajas que me han comentado que puede que vieran un CD de Kepa Junkera comprado en Leganés entre los restos), contador de espectadores en los actos que organiza Etxezarreta en Semana Grande o controlador aéreo en Hondarribia, mayormente para que me toque algún piloto listillo de ésos que han estudiado en Arizona y me suelte lo de "número y letra de pista y coordenada de aterrizaje, cambio", para poder contestarle "por la 64H vas a aterrizar tu hoy, listillo. No te jode, corto".Pero, sin duda, de siempre he soñado con ser traductor de la ONU, para poder sentarme entre Bush y Ahmadineyad y sentir la adrenalina que tiene que dar poder traducir lo que te sale de la boina y dar inicio a la III Guerra Mundial. Aunque, estos días, los periodistas tenemos que ejercer de auténticos traductores con las declaraciones de políticos y empresarios. Hace un par de días, uno de estos nuevos comunistas del siglo XXI en los que se ha convertido la clase empresarial decía algo así como que "sería conveniente una modificación positiva en aras de flexibilizar el mercado de trabajo". Traducido al idioma de los mortales, que con nuestros impuestos mantenemos en pie lo que queda del tinglado éste, lo que venía a decir el gachó en cuestión es que les pudiera salir aún más barato mandar a la puta calle a los currelas. Los empresarios hace tiempo que inventaron la flexibilización sólo para un lado, porque cuando crean empleo lo llaman así: creación de empleo. Así que cuando lean que PNV y EA bajan el Impuesto de Sociedades al 28% "como respuesta a la crisis", entiendan que quieren decir "la crisis nos ha venido de cojones para poder justificar que bajemos los impuestos a los que más pasta tienen".

jueves, 25 de septiembre de 2008

Liberales de día, comunistas de noche

Mientras la alfombra fucsia (bonito ese color donde los haya) sigue siendo alegremente pisoteada por las estrellas del firmamento del celuloide (Scarlett no la pisa, la acaricia con elegancia), el planeta entero asiste atónito a la conversión de Bush en un peligroso comunista y a lo más granado del tiburonato financiero pidiendo la nacionalización de sus chiringuitos. Pero no se asusten, lean sólo un poco más y descubrirán de inmediato que lo que pretenden tanto el esposo de Barbara como los piratas del XXI es algo bastante más antiguo que mear contra pared.A saber; cuando todo va bien, los beneficios para ellos, y cuando pintan bastos, que acarree todo Cristo con las pérdidas. Vamos, que hoy te mueres tú y mañana me toca a mí la lotería, o la tierra para el que la trabaja… y la cosecha para el Comité. No saben nada los hijos putativos de Nelson y su cuadrilla. Especialmente sangrante en el caso de los yuesei , en donde 50 millones de ciudadanos malviven sin seguro médico porque no pueden hacerse uno privado (para situarlo más en el terruño, es como si 125.000 guipuzcoanos no tuvieran cobertura sanitaria; así de simple). Y lo mejor de todo, todo esto sin contestación. Es tal el control que ha alcanzado el mundo de las finanzas en cualquier actividad humana del planeta, que han conseguido una sedación social que me río yo de las del Severo Ochoa. La política funciona a su entero dictado y, lo que es más sangrante para nosotros, los medios de comunicación nos vemos obligados (día sí, día también) a ejercer la autocensura, la más descomunal de todas las censuras que en la historia ha habido.Si el planeta se rigiera por los valores de la Justicia y el sentido común, a las empresas éstas que se va a ayudar para que el mundo (eso nos dicen) no entre en colapso se les debería obligar por ley a devolver al erario público los beneficios que vuelvan a tener a un año vista. Puro sentido común. Pura justicia… Luego no se hará porque esto está más planificado que la economía de la Unión Soviética cuando estaba Stalin.

jueves, 18 de septiembre de 2008

Crack, crack, crack

Compungido me encuentro tras la quiebra de los hermanos Lehman (los primos son los millones de pequeños ahorradores que habían confiado su parné a estos tiburones y que se habrán quedado con una mano delante y sin la otra). No sé qué hacer para ayudar a las pobres gentes de Wall Street y alrededores. Apenas concilio el sueño por el hundimiento del barco pirata. Hace ya unos años, en la crisis ésa del 92 o 93, que no me acuerdo porque para perder dinero en Bolsa primero hay que tenerlo, los 25 anarquistas que viven en Nueva York fueron a hacer el pasillo a los brokers que entraban en la Bolsa o la Vida al grito de "crack, crack, crack". Quedaba cachonda la imagen. En el fondo, es lo que se percibe estos días. La gente que mantiene en pie la Tierra (que no juega en Bolsa, cobra una nómina y no tenía ni noción de que los hermanitos Lehman se habían dedicado al pillaje fundando un banco) está como alterada. "Que se jodan", "Que se vayan todos al garete de una p... vez", es el comentario más frecuente en garitos y colmados. El legítimo derecho al pataleo de a quienes nos gustaría ver de pizzeros con moto macarra a todo el Consejo de Administración de Lehman y sus secuaces. Pero sabemos que nosotros seremos los que acabemos de pizzeros e intuímos el nombre de los que serían barandas de la cadena de pizzerías. Los brothers ésos, en concreto. Nada nuevo bajo el sol. Y hablando de pillaje. Según mis fuentes, dignas de toda solvencia, a día de hoy aún no ha sido llamado a declarar ningún directivo de las petroleras más importantes, tipo Repsol y Cepsa. A pesar de los flagrantes indicios de apropiación indebida de millones de euros de la ciudadanía (a la que le cuesta esfuerzo ganar dinero para seguir adelante) con la manipulación del precio de gasolinas, subiendo y bajando las oscilaciones del precio del barril de Brent exactamente cuando les sale de los santos cojones, siguen en libertad, de ágape en ágape, sin haber visitado el juzgado. Y nuestra clase política, silbando en la vía. Definitivamente, tenemos lo que nos merecemos.

jueves, 11 de septiembre de 2008

Prueba superada

Escribo esta cosa con letras que han tenido a bien dejarme en la contra, una vez superada la prueba del superacelerador ése de hadrones, que como todo el mundo sabe desde la tierna infancia tiene como finalidad la búsqueda y captura del bosón de Higgs, escurridizo donde los haya el tal Higgs, como Rodríguez Menéndez. Y digo que escribo una vez superada la prueba porque comentan los que se ganan la vida buscando bosones que había una milmillonésima entre milmillones de posibilidades de que el planeta petara para siempre sin necesidad de llamar al Pocero o a los de las obras de la A-8. Ya sé que eran pocas posibilidades, pero la cara de gilipollas que se me hubiera quedado si me pego toda esta chapa como inauguración de mi columna y mañana (por hoy) no sale el periódico (saldría sólo el otro periódico local, para publicar lo de las esquelas) sería de espanto. Me hubiera convertido en el muerto más agilipollado de cualquier camposanto que se precie. Y además, lo de las posibilidades es siempre relativo, y si no que se lo pregunten a Odón en el 91, que salió elegido baranda con los votos de PNV y PP. Bueno, al grano. Dicen los expertos en esto de perpetrar columnas que un buen columnista jamás debe hablar de lo que le pasa a él. Así que para primer día, me quito presión de encima y empiezo de mal columnista. Vamos, como Skoubo, que se quitó presión sin llegar a aterrizar en Hondarribi y ejerció de mal jugador, y ahí se quedó para las eternidades. Porque, pregunto, si no hablas de cosas que te pasan o te cuentan, ¿de que coño hablas en una columna? Para hablar sobre principios trascendentes ya está la honrada clase política y, además, no me voy a cerrar opciones sin haber empezado a escribir desde este marco incomparable, título-homenaje al gran Odón, que lleva por la zona del ayuntamiento más que Sarriegi hecho estatua en su propia plaza. Lo dicho, a partir de la semana que viene escribiré de lo que me venga en gana, que también el lehendakari hace consultas, nadie le dice nada y, además, le pagamos más.

lunes, 8 de septiembre de 2008

Austeridad

Lo del populismo de los partidos políticos no es ya que no tenga nombre sino que llega a transgredir valores fundamentales siguiendo a la agencia de marketing de turno que les dice lo que tienen que decir, hacer, cómo y cuándo. Ahora se suman al carro que exige el momento pidiendo austeridad, como si la austeridad fuera un valor coyuntural y no intemporal, que es lo que es. Austeridad piden los partidos grandes a sus cargos. Austeridad pide el presidente conservador del Congreso, mister Bono, proponiendo la congelación del sueldo de sus señorías (conozco a cientos de periodistas que se congelarían ese sueldo, el de los diputados, se entiende). La austeridad prostituida por la coyuntura, sin saber que la austeridad es un valor fundamental. La austeridad en el sentido mediterráneo de la palabra, que no significa pobreza, ni miseria. Austeridad para poseer cosas y no que las cosas te posean a ti. Austeridad que significa priorizar las relaciones sobre las posesiones. Algo que debería ser intrínseco a una sociedad sensata que no esté devorada por el mercado. Y en medio de todo, aparece el escándalo del que nadie se escandaliza, la banca. A éstos no les pedimos austeridad, simplemente que abandonen la usura. Están preocupados porque en España sólo han ganado 9.712 millones de euros en el primer semestre del año y no han podido llegar a los 9.800 del año anterior. No es por hacer apología del delito y menos del impresentable de El Solitario. Pero cuando en el juicio dijo aquello de que "hay una cosa peor que atracar un banco, que es fundarlo", más de uno aplaudimos con los pies desde nuestros sofás.

miércoles, 3 de septiembre de 2008

Disparate Oreja

Quizás para el ínclito Mayor Oreja, el hombre que más elecciones ha perdido en la historia de este país, sea un "disparate" lo que pretende hacer Garzón con los desaparecidos (sólo de un bando, por cierto, los otros están enterrados con honores) y todo lo relativo a la memoria histórica y a la dignidad de quienes fueron fusilados y hechos desaparecer por defender la Constitución y la legalidad vigente frente a los radicales rebeldes. Estoy con los que dicen que no hay que abrir heridas de forma gratuita, pero quien piense que localizar un cadáver para que su familia pueda enterrar sus restos donde considere oportuno es abrir heridas, se lo tiene que mirar muy seriamente, por mucho que se pongan la etiqueta de humanistas cristianos en sus ideologías. Lo realmente sorprendente e indignante es que hayamos tenido que esperar al siglo XXI para que un grupo de entusiastas estén haciendo el trabajo que tenía que haber iniciado el Estado el 21 de noviembre de 1975, con el cuerpo del sátrapa gallego aún caliente. Da miedo que una derecha supuestamente civilizada tuerza el gesto cuando una hija quiere descubrir dónde se encuentra el padre al que apenas conoció. Aquí, sigue dando más la sensación de que hay un sector político, escoltado por dos medios de comunicación que están a punto de superar a Goebbels, que siguen teniendo interiorizado que hay caballeros mutilados y jodidos cojos, que hay monumentos a los caídos porque los otros se tiraron. Oreja es uno de ellos. Un disparate en sí mismo. Se les ve demasiado el plumero.

lunes, 25 de agosto de 2008

Muy grandes

A mi juicio, el poco que me han dejado tener, en las Olimpiadas hay dos momentos claves; la final masculina de los 100 metros y la final masculina de basket. Intentaré reciclarme, Emakunde, pero a día de hoy las cosas están así dentro de mi cerebro. Hace 24 años aguante con un colega de copas, que sufrida es esta vida, hasta las 4 de la mañana para ver en directo la final de Los Ángeles. Ayer me puse el despertador pero no pude levantarme, cosas de la edad y del trabajo, y sólo vi en directo el último cuarto. Pero me valió. Hace 24 años, desde el minuto 2 las posibilidades de ganarles a los norteamericanos de Norteamérica del Norte se elevaban al 0%, como suele recordar a menudo López Iturriaga. Después del palizón del primer partido en estos Juegos, pensaba lo mismo pero cuando en el último cuarto frente a un equipo en el que estaban Kobe Bryant, Wade, Lebron James o Anthony íbamos dos abajo con los dígitos rondando los 100 puntos me tenía que frotar los ojos. Estaba alucinando con el partido que se sacaron ayer de la manga los de Aíto García Reneses contra unos estadounidenses que llegaron a ponerse nerviosos porque no veían la manera de sacudirse de encima lo que pensaban que iban a tener sacudido para el primer cuarto. Lo del 84 fue el arranque en serio del baloncesto estatal. Lo de ayer, un sueño que estuvimos al borde de alcanzar y, sólo por eso, porque pudimos soñar no al principio del partido, como entonces, sino hasta el final, sólo queda darles las gracias a todos por hacernos disfrutar.

viernes, 22 de agosto de 2008

Pánico a volar

Reconozco que a las únicas mujeres a las que lo primero que les miro es la cara son las azafatas de los aviones. Y no es que nada más subir la escalerilla me entre repentinamente un ataque de romanticismo secular, sino que, simplemente, estoy totalmente acojonado desde que me monto hasta que me bajo y cualquier gesto raro de ellas ya me pone en alerta. Nunca sabrán bien el trabajo que hacen con esa sonrisa permanente, aunque aquel trasto vaya dando tumbos. Impagable. Y como ser primitivo que soy, lo paso mucho peor al despegar que al aterrizar (me la pelan las estadísticas) por algo que tiene su lógica. Al aterrizar ya estoy viendo mi hábitat natural, la tierra, y me autoconvenzo de que si hay algún problema el piloto siempre podrá planear algo, porque vamos para abajo, y salvar los muebles. En cambio, los dos primeros minutos esos de ascensión con los motores a todo trapo son un auténtico suplicio, porque ahí si que no veo salida, ni planeo ni gaitas. Piensas que aquello se para, se pone boca abajo y se acabó el invento. Por eso siempre me las arreglo para mirar a alguna de ellas aunque, en realidad, lo que me pide mi cabeza es ir hasta la que más sonríe y sentarme en sus rodillas. Vaya por delante mi apoyo y simpatía a todos los que han sufrido la catástrofe de Barajas pero no me resisto a terminar sin reivindicar el medio de transporte más ecológico, más entrañable y, pese a lo que se diga, el más seguro. Desde que en 1992 comenzó a unir las ciudades de Madrid y Sevilla, el TAV todavía no ha conocido un solo accidente. Y vamos ya 16 años.

jueves, 21 de agosto de 2008

China lo gana todo

Menos mal que lo de la pelota vasca como deporte olímpico se quedó en aquel guiño de Barcelona 92 como deporte de exhibición y no pasó a mayores. Porque pensarán que sería una gran oportunidad para una buena cosecha de medallas vascas, pero yo estoy pensando más en la realidad que nos hubiera esperado en el Euskal Jai de Pekín. Hua Sin Yen y Ho Min Yu, naturales y vecinos de la muy pelotatzale provincia de Qinghai, hubieran dejado en cuatro a la pareja fornada por Martínez de Irujo y Oinatz Bengoetxea, haciéndoles 17 tantos de saque. Hua y Ho no sabían que existía la pelota hasta hace cinco años cuando las autoridades de la muy popular república de China decidieron que iban a pasar los cinco siguientes viviendo en una tienda de campaña a la altura del pasa de algún frontón que habrían construído en una semana con unos 100.000 voluntarios-currelas. Hubiéramos flipado en colorines pero hubiera sucedido más o menos así, con lo que es infinitamente mejor que la madre de todos nuestros deportes no esté en la cita olímpica. Estos tipos montan una trainera y en la regata de La Concha ponen la baliza de la ciaboga a la altura de Orio sólo para ellos, vuelven y todavía le sacan tres botes a La Marinera. Y todo esto a cuento de que está muy bien ser una potencia deportiva descomunal, que es lo lógico en un país de sus dimensiones, pero tal vez no a costa de crías de 13 años que se suicidan porque no pueden aguantar los ritmos de entrenamiento ni la presión patriótica que se les exige. Así no merece la pena ni una sola medalla.

martes, 19 de agosto de 2008

El hombre que va a morir

En esta vida, dicen, hay que saber ganar, perder, estar arriba, levantarse del pozo, saber vivir y, por supuesto, morirse. No tengo ninguna gana de experimentar esto último, pero llegará el momento. Impepinable. Si hay alguna actividad ajena a los vaivenes económicos, estas son las funerarias. Viene esto a colación de la muerte anunciada de antemano de Paul Newman, al que no le dan ni dos semanas de vida. Con él se irá una de las partes más gloriosas y épicas del celuloide, un tipo de bien que ha sido un rara avis en esa hoguera de permanentes vanidades que es la industria de Hollywood, un tipo comprometido desde que tuvo conciencia de su poder precisamente con aquellos que no lo tenían o que, por circunstancias de la vida, peor lo estaban pasando. Pero por encima de todo, un pedazo de actor, muy por encima de su atractivo físico, que ha sido la admiración de generaciones de mujeres (y supongo que de algún hombre también). Dicen las mujeres que no entienden porque los maromos no sabemos cuando un tipo es guapo o no. No es que no lo sepamos, es que no lo decimos. Peajes que tiene lo del género. Todos sabíamos que Newman era guapo. Pero por encima de eso, sabíamos que fue quién interpretó La leyenda del indomable, Dos hombres y un destino, El golpe, El color del dinero y tantas y tantas otras obras que nos han hecho disfrutar. Ahora, conocedor de la muerte inminente, sólo quiere pasar las últimas horas rodeado de los suyos lejos de la fría cama de un hospital. Se va como ha vivido. Con sobriedad y dignidad.

viernes, 15 de agosto de 2008

Orgía de correción

Era ya lo último que uno esperaba ver u oír, pero ha sucedido. Los muy nobles y prestigiosos The New York Times y The Guardian han puesto literalmente a parir a las selecciones españolas de baloncesto por sacarse una foto en donde se rasgaban los ojos, simulando ser orientales. Los muy nobles, prestigiosos e independientes alegan racismo y xenofobia en una clara muestra de que la dictadura de lo políticamente correcto está llegando a superar con creces la estrecha línea del absurdo, la locura y, por ende, del dogmatismo radical de quienes, como es el caso, defendiendo justas causas se pasan de frenada y acaban convirtiéndose en talibanes irredentos. Cabe recordar que los rigurosos medios anteriormente citados callaron como putas (expresión políticamente incorrecta donde las haya pero que lo explica mejor que ninguna) cuando sus respectivos gobiernos dieron voleta a más de un millón de ciudadanos de ojos rasgados en los múltiples conflictos del sureste asiático. Y no estoy hablando del pleistoceno sino de la década de los 50, de los 60 y de los 70. E insisto, la dictadura de lo políticamente correcto está haciendo mucho daño a causas universales e históricas que ni mucho menos están ganadas, como pueden ser los derechos de la mujer, de orientación sexual, la ecología, la diversidad y muchos otros. Pero el absurdo es el absurdo y la imposición siempre será la imposición. No vayamos a acabar como Eric Idle en La vida de Brian cuando decidió que en su lucha contra el invasor romano, él quería ser la compañera Loretta. Porque al paso que llevamos, vamos a acabar así.

miércoles, 13 de agosto de 2008

Gora 'Pirri'

Es lo que tienen los Juegos Olímpicos. Que te descubres a ti mismo delante del sofá dando consejos a un tipo con una espadita flácida, explicándole cuándo tiene que atacarle al húngaro, dónde tiene que cubrirse y dando un salto de alegría porque en la especie de prórroga esa que tuvo Pirri, un hombre para la historia, le habían dado la prioridad. Nada más y nada menos que la prioridad. Ahí es nada. Alegrón de cojones porque le habían dado la prioridad, algo así como que si quedan empatados gana al que le han dado la prioridad por la jero. Todo eso y a la vez, en un deporte del que no había visto ningún combate desde hace cuatro años, exactamente el tiempo en el que hubo otras Olimpiadas. Y después, esa orgía patria con Pirri. Esas trescientas repeticiones a lo largo del día que yo pensaba que había ganado catorce bronces en vez de uno, que se tiró 14 horas de televisión que apocas acaba a sablazos con la mitad de la población china. Y su madre, y su santa esposa, los colegas y la niña Lucía que estaba en Madrit. Precioso. Pero lo digo en serio y es que, a pesar de los dos fanáticos que presiden Rusia y Georgia, las Olimpiadas tienen algo absolutamente mágico que supera y trasciende el mero aspecto deportivo. Y por encima de Phelps, Nadales, Gasols y otros mediáticos, siempre quedan en la retina las escenas de todos aquellos que, sin poder ganarse la vida con el deporte, dan toda una lección de esfuerzo y honradez. A pesar de quedar en el peor de los lugares imaginable. Ander es uno de ellos. Zorionak, Ander.

domingo, 10 de agosto de 2008

El regreso de la Hilton

Nunca tuve ninguna duda con respecto a ella. Pero el mundo se confabuló contra ella para tratar de difamarla con eso tan recurrente de que era una frívola y más bien tonta. Soy de los que pienso que tontos-tontos, lo que se dice tontos, somos los que nos tiramos 12 horas encerrados en una oficina un 9 de agosto. Me parece a mi que la Hilton tiene de tonta lo que yo te diga. Es más lista que el aire y campeona mundial jugando a niña frívola con cara de no haber roto un plato en su vida. Pero ahora, con su irrupción sorpresa en la campaña electoral estadounidense a raíz de las descalificaciones por parte de MacCain, se ha quedado con el personal. Su vídeo presentándose como candidata es una auténtica joya, una obra de arte. Ya me gustaría saber que pasaría si pudiera presentarse de verdad. En EEUU, una vez contaron los votos que sacó el Pato Donald. Un millón largo de estadounidenses optaron por el pato. Estoy convencido de que, de poder hacerlo, la Hilton superaría aquella marca de Donald sin despeinarse porque, contra la creencia popular, en aquel país anda bastante cachondo suelto. Sólo un pero, Paris, que me ha preocupado. ¿Donde has dejado a tu amiga Richie? Tú por ti misma eres muy grande, pero tu amiga Richie es la extensión de tu ser. No se le puede dejar en la estacada a una colega de tanta categoría como Richie por mucho que se esnife los pasos de cebra. Además, ¿se imaginan a Richie de vicepresidenta en una Casa Blanca ocupada por la Hilton? Lo de la Lewinsky con el marido de la Hilaria, un programa infantil al lado de lo que se podía montar por allí.

lunes, 28 de julio de 2008

Desde las cunetas

En mi familia teníamos a gala eso de decir que en la casa del pueblo no teníamos televisión, que queda muy progre y esas cosas aunque en realidad el motivo principal es que la casa en cuestión está perdida en medio del bosque, con un monte tapando la trayectoria a la antena del pueblo y encender allí una televisión era como ver seis canales plus con sus correspondientes rayitas, ejercicio este que podía ser divertido con la peli porno que echaban los viernes pero para ver ciclismo como que no. Pero apareció aquel Reynolds de Delgado, Gorospe, Arroyo y compañía, TVE decidió que aquello era bonito y la sección masculina de la casa decidimos que había que fabricar una antena que enlazase con otra para que llegase a la buena. Dicho y hecho, desde entonces se ve la televisión. Mal, pero se ve. El Tour nos derrotó y las sobremesas de años se nos han ido disfrutando de un deporte que siempre hemos considerado el más bello, el más épico. Nos tocaron los maravillosos años del El Cejas de Villava en donde alternábamos los juramentos contra el encargado del día en orientar la antena con escapadas a las cunetas de los Pirineos para disfrutar con Indurain, dejarnos la voz al paso de Lejarreta (el único hombre del mundo que en un sprint de cinco escapados llegaba el sexto) o rendir pleitesía al Boss, a Julián Gorospe. Por eso, la situación actual jode. Y es cierto que sólo a los ciclistas les miran hasta la primera papilla y a otros ni los tocan, no sé porque ni lo entiendo. Pero eso no nos sirve de consuelo para quienes creímos a los que aplaudíamos desde las cunetas. Y nada nos hará más felices que volver a esas mismas cunetas y creer lo que vemos, el deporte más bello.

lunes, 7 de julio de 2008

Vergüenza

La verdad es que lo que ocurrió hace escasas fechas en el Parlamento Europeo ha pasado excesivamente desapercibido para la barbaridad que supone que 16 eurodiputados socialistas españoles unieran sus votos a formaciones como la que encabeza Jean Marie Le Pen o los neofascistas italianos, precisamente en su terreno: el de la inmigración. No se puede hablar de talante, de Alianza de las Civilizaciones y pulsar el botón de la vergüenza junto a lo más granado del fascio europeo para crear seres humanos de primera y de segunda en función del nacimiento. Y no se puede descalificar el nacionalismo cuando se apoya la creación de pequeños Guantánamos, precisamente en nuestro territorio, como muy bien denunciaban el sábado representantes de colectivos de inmigrantes que viven y trabajan en Gipuzkoa. Es en tiempo de crisis y de zozobras cuando se descubre la grandeza de los pueblos, y el vendaval xenófobo que encabeza Sarkozy, Berlusconi y otras perlas está triunfando de calle. Lo duro, insiste, es que miembros del partido socialista europeo que más han tenido que conocer la inmigración hayan sido, precisamente, los que pretenden dar carta de naturaleza a la barbaridad. Además de talante, Zapatero, hay algo en esta vida que tiene mucho más valor y es el coraje. Coraje para aguantar el chaparrón que les habría caído por parte de la derecha. Pero para eso sirve precisamente el coraje, para aguantar y no para sumarse a iniciativas que nos retrotraen a la historia más negra de la vieja Europa.

viernes, 27 de junio de 2008

Actos sociales

Tengo una tara genética. Rectifico, tengo varias pero una estrechamente relacionada con uno de mis curros anteriores en donde ejercía en historias de relaciones públicas en hoteles. De aquello me quedó el rechazo físico a las corbatas (me gustan, pero me ahogan), a los hoteles de cadenas (me encanta buscar pequeños sitios) y la aversión bíblica a los saraos sociales. Y no es autismo, pero lo de los actos sociales me parece una de las mayores mascaradas que hacemos los humanos. Pero reconozco que hay auténticos profesionales. A mí lo que más me impresiona es cómo se saludan y abrazan en el ágape de las 8 (con un énfasis que es como si volvieran del exilio) cuando han estado todos juntos en un coktail a las 6. Y otro de los datos que te indican que estás ante un profesional del sector es que te suelten la frase "uyyyyy, que pereza me da ir, no me apetece nada, pero....". Yo, en el único que he estado tras mi labor profesional, no hablé con nadie pero deje a mi alrededor un círculo de cáscaras de gambas que hizo sonrojarse a mi acompañante. Eso le pasó por llevarme. Por eso, cada día doy más valor al acto social por excelencia. A ése de uno contra uno en donde dos personas sin ataduras se sientan para conversar sintiéndose seres libres y con la curiosidad infantil de conocerse mejor. De los actos sociales que estuve, no podría recordar ninguna conversación. Los otros, siempre acaban en el recuerdo. Desgraciadamente, últimamente lo pongo poco en práctica pero, como nací en Pamplona y cuento los años de San Fermín en San Fermín, estoy decidido a hacer propósito de enmienda en este nuevo año que se avecina.

sábado, 14 de junio de 2008

El sol

A mí lo de si me gusta o me disgusta el cambio climático éste me pasa como con la pregunta de que es lo primero en que me fijo de las mujeres; pues que depende. En el caso de ellas, depende de si vienen o si van (perdone, señora ministra, pero en la España plural tiene que haber de tó) y, en el de si me gusta el cambio climático, depende de si sirve para tomar un aperitivo en mangas de camisa el 3 de febrero en el puerto de Mutriku, que entonces me parece cojonudo, o de si tengo que tirarme 50 días con sus noche sin ver el sol, como es el caso, que es cuando empiezo a entender muy en serio a esos centroeuropeos que trocean cadáveres en los frigoríficos tras 50 años de vecindad ejemplar. Porque la racha que llevamos no es ni medio normal y a este paso el lehendakari va a tener que añadir una tercera pregunta a su planazo para preguntarnos si queremos adquirir la nacionalidad islandesa, más que nada para ir a tono con el tiempo, que la estética es muy importante y, además, serviría para que la sala de lo contencioso-supremo-administrativo-constitucional se tire seis meses más analizando la legalidad del asunto. Ya que te van a tumbar la idea, lehendakari, al menos jódeles el verano. Así que Odón, ya sabes, retira de una vez por todas tu magna ola artificial en donde hay olas a todas las horas del día, y embárcate en una nueva aventura que va a dejar la megapasarela de Mompás a la altura del barro. Un sol artificial por debajo de las nubes para el solaz esparcimiento de los conciudadanos. Te voto, por mis niños que te voto.

jueves, 5 de junio de 2008

El pene del nigeriano

Una noticia ha pasado, una vez más, prácticamente desapercibida a ojos de los perspicaces periodistas, o sea, nosotros, que preferimos agredir a los lectores con la última de Zapatero o Urkullu o la apuesta mundial entre Odón Elorza e Iñaki Galdos para ver quién sale en más fotos. La noticia es una cuestión de supervivencia de género (de género masculino se entiende, que es el mío) y es que se ha completado con éxito la reconstrucción (lo contrario que hace Ferrán Adrià con los espárragos) del pene de un nigeriano que, manifestó admirado el arquitecto de la obra, ha recuperado incluso su capacidad sexual. Hombre, doctor, no es por desanimar pero supongo que el nigeriano se habrá dejado que le manoseen precisamente por eso y no para que tú te luzcas, digo yo. Comentada la noticia con alguna mujer, la eterna guerra de siempre. Que si los hombres no sabéis sufrir, que ya veríais lo que aprenderíais si tuvierais la regla, parieséis y tal y tal y tal. Y nosotros a la contra; que qué fácil es hablar cuando de niñas no os habéis pillado nunca el pito con la cremallera del pantalón o no os han pegado jamás un balonazo en los huevos y otros clásicos de la batalla entre sexos. El caso es que la noticia es buena, sobre todo para el nigeriano, ya que nunca digas de este agua no beberé ni este cura no es mi padre. Esta noticia supera a lo de que Obama es el candidato y la Hilaria le puede acompañar de número dos. Además, ante esta conspiración negro-mujer, McCain siempre puede contraatacar llevando de número dos a uno del PNV, lo que le garantizaría estar en el poder, aunque no gane.

viernes, 30 de mayo de 2008

Crisis, what crisis?

Ya lo decía Supertramp en el año 75, cuando el mundo trataba de salir de aquella movida petrolera del 73 de la que se salió como se sale de todas. Con los ricos un poco más ricos, los de abajo un poco más jodidos y los del subsuelo, definitivamente enterrados. En esta ocasión, pasará exactamente lo mismo, y es que si hay algo repetitivo hasta el aburrimiento es la economía y sus gestores. En esta ocasión, además, parece que se suman más factores, amén de los dictadores del petróleo (ése que iba a bajar hasta que saliera gratis una vez que hubiéramos destrozado Irak), como son los piltrafillas financieros que juegan con tu dinero y la movida de los biocombustibles que va a acabar por matar de hambre a la mitad de África. Lo que sorprende, por su crudeza, es que se hable de especuladores del petróleo, de especuladores financieros y otras malas hierbas pero todos siguen en libertad, y no condicional precisamente. Algo más les valdría a los de los vuelos de la CIA destino Guantánamo empezar por toda esta especie planetaria. Pero claro, me temo que tendrían que empezar a autodetenerse, autotorturarse, autosentenciarse y autoencarcelarse, y eso no es que no vaya a suceder, es que está prohibido. Aquí seguiremos comiendo caliente aunque algunos las pasen más putas que otros. En otros sitios, ni caliente ni frío. Simplemente, cascarán. No entrará nadie en la cárcel, nuevos piratas se forrarán hurgando en la miseria como buitres carroñeros y tomará más cuerpo aún la máxima del genio de Anónimo expresada en una pintada en el metro madrileño: Cría capitalistas y te comerás sus crisis.

domingo, 25 de mayo de 2008

Rouco y el sexo

No le entiendo, Arzobispo emérito, y mire que lo intento, pero, a pesar de ser los dos hijos de Dios, vivimos en estratosferas irreconciliables. Ha vuelto usted a atacar, una vez más, por la banda por la cual la Iglesia católica lleva perdiendo 2.000 años e insisten, como el Alcoyano. Cualquier aficionado al fútbol sabe que si el rival ha puesto el autobús en el área no se puede entrar por el centro. Ha vuelto con la sempiterna canción del sexo, esta vez para atacar a los homosexuales asegurando que se rebelan contra los límites biológicos (sic) y van contra la realidad (más sic). Desconozco los límites biológicos de los homosexuales porque soy de los que creen ciegamente que las curvas femeninas son el invento más importante en la historia de la humanidad, seguido de cerca por la penicilina, la rueda y el fenómeno al que se le ocurrió descubrir la cerveza. Lo de ir contra la realidad salido de su boca suena a cachondeo. No sé, monseñor, conozco a algunos y le puedo asegurar que no sólo son gente normal sino que además alguno/a son creyentes y ni mil sermones de los suyos les harán cambiar su fe. No sé, emérito, me gusta leer y, entre todas esas lecturas, los Evangelios son una joya. No he leído nada en ellos sobre directrices de moral sexual aunque sí dignificar la profesión de las prostitutas. Monseñor, hágame caso, el sexo (consentido, obviamente) es cojonudo y recomendable en todas sus vertientes. Es más, si se practicase más, habría menos conflictos, menos guerras, produciríamos más y saldríamos de la jodida crisis. En serio, Arzobispo, 6.000 millones de personas no se pueden equivocar a la vez.

sábado, 24 de mayo de 2008

Lección en el Himalaya

A la misma hora que 27 gerifaltes clasificaban entre buenos y malos a los seres humanos en función de dónde habían nacido, el rumano Horia se desvivía a 7.400 metros de altura derritiendo nieve para que el navarro Iñaki, inerte y sin habla, pudiera beberla y salir del jodido trance. Dos suizos que no se jugaban nada en la película trataban de subir a zancadas al maldito campo 4, donde agonizaba Iñaki. Sólo llego Ueli, que relevó a un Horia que empezaba a tener síntomas de edema pulmonar, por lo que tuvo que bajar. Horas antes, el nepalí Nima, amigo de Iñaki, sacó de la cama en Katmandu al kazajo Denis, implorándole su ayuda y ofreciéndole todo el dinero del mundo. El kazajo le mandó a tomar por saco cuando oyó lo del dinero (cobra un salario de 50 dólares mensuales en su país), alquiló un helicóptero y, junto al canadiense Don, se lanzó al Annapurna. El kazajo, un fuera de serie, era quien antes podía llegar con oxígeno. Se quedó a tres horas porque, al final, el corazón de Iñaki reventó. Detrás del kazajo venían 14 montañeros en una impresionante cordada solidaria. En Pamplona, un grupo de amigos sacrificaban días y noches a cambio de volver a verle. A quienes tuvimos la suerte de conocer a Iñaki, sólo nos queda rendir pleitesía a esta gente. Son las situaciones en donde uno se empequeñece hasta el ridículo al ver semejante grandeza moral. Si alguno de esos 27 gerifaltes entendiera algo de esto, otro gallo nos cantaría. A Pilar e Iñaki, sus padres, lo de siempre, que además es verdad. Su cuerpo será cubierto por la belleza. Agur, Iñaki. Ha sido un placer.

jueves, 8 de mayo de 2008

La huída de los piratas

Zaplana y Acebes, los Zipi y Zape populares, nos dejan. Y como en cualquier pareja de cómic, siempre hay uno que es un poco más listillo que el otro, aunque hambre, hambre, lo que se dice hambre, no creo yo que pase ninguno de los dos pese a la "catastrófica situación económica que estamos sufriendo por culpa de los socialistas", como decían los pajaritos en cuestión, sobre todo el menos blanco de los dos, ese que sólo con el aspecto que luce cualquier agente anticorrupción que se le cruzara lo tenía que detener "por presunto". A ese, al menos bajo de los dos, le ha fichado un compañía de esas de las que no te puedes dar de baja nunca para poder pagarle al sujeto lo que le van a pagar. Sin ningún reparo, la compañía privada para unos pocos que estaban en lo público, reconocen que lo fichan por sus contactos con otras gentes de la honradez y los negocios claros y cristalinos, tipo Berlusconi, un demócrata, que diría Aznar. La putrefacción de la alta clase política, nada que ver con los miles de concejales que con sueldos míseros trabajan por sus pueblos, adquiere tintes dantescos. Los sociatas no les andan a la zaga y un asesor de ZP se va de baranda al lobby de los ladrilleros. Así empezó González. Menos mal que en medio de tanto podredumbre, nos queda el impecable trabajo de Interviú, siempre al quite, enseñándonos el pecado mortal que anidaba en la familia de Rouco Varela, el de por Dios, por España y por la puta cara. Por eso, no entiendo cómo les ha condenado por lo de las fotos de la Pataky. Un país en donde la Justicia condena a los trabajadores por hacer su trabajo ha perdido el rumbo.

sábado, 3 de mayo de 2008

Aquel mayo de París

Hoy hace 40 años que jóvenes universitarios, hijos de la burguesía como los calificó el partido comunista francés, empezaron a montar el pollo en la Sorbona. De Gaulle mandó a los maderos, se lío parda y París disfrutó de un festivalete de un mes que acabó como suelen acabar todas las revoluciones donde se come caliente tres veces al día: con gran triunfo de la derecha, vuelta al orden y hasta luego, Lucas. Pero cuando el escenario son los claustros de Nanterre y La Sorbona o los Boulevares de Sant Germain y Sant Michel y los actores jóvenes apuestos de indómita rebeldía, nace la leyenda. Que creo que no es más que pura leyenda cinematográfica y romántica si nos atenemos a los resultados. Y discrepo de los que dicen que no sirvió para nada. Le sirvió al status quo del momento para aprender como lidiar con esos brotes y convertir a los del Prohibido Prohibir en futuros censores tecnológicos, a los del Seamos realistas, pidamos lo imposible en apologetas del Seamos más realistas aún, ya hemos vendido todo el pescado... y a buen precio. Por eso me fascina oír a tanto protagonista (debía haber unos 50 millones en el barrio latino aquellos días; yo no estuve. Tenía meses y mi única revolución consistía en encontrar la teta de mi madre). Y por eso me encanta escuchar a uno de los supervivientes en todos los sentidos de aquel documental en blanco y negro como es Paco Ibáñez, que cuando le preguntan por la generación de los hijos del Mayo del 68, suele bautizar con sorna y amargura a sus ex compañeros de barricada como los hijos de puta del Mayo del 68 en París. Que les sea leve la chapa que se les avecina.

sábado, 26 de abril de 2008

El sexo de los bebés

Entre las antemociones de las premociones anteriores a las mociones para desalojar a los de ANV de las alcaldías que tanto fascinan a los barandas de los medios de Madrid (básicamente por eso: porque viven en Madrid) y las tentadoras ofertas de Badiola para comprar por 17 millones lo que costó 43 hace 15 años (cuando mire piso te llamaré, Iñaki, a ver si me sacas algo por cinco kilos de los de antes en Miraconcha) ha pasado desapercibida una noticia que estaba llamada a revolucionar el mundo. Una vez más, los periodistas nos hemos dejado arrastrar por la ola (la de los acontecimientos, no la de Odón) y los árboles no nos han dejado ver el bosque (qué bien ha quedado esto último). En definitiva, no hemos dado la categoría que se merecía al hecho de que las universidades de Oxford y Exeter han llegado a la conclusión de que el sexo de los bebés está directamente relacionado con la dieta de la madre durante el embarazo, amén de los cromosomas esos X e Y que emitimos los hombres con tanta elegancia en el esperma, que ayudan pero no son determinantes, lo que confirma que cada vez servimos para menos. La conclusión, la lógica. A menos calorías y productos light, niña, y mamá embarazada ciega por el chuletón, maromillo. Lo que me jode es que tira por tierra la científica teoría de un colega de que el sexo de los bebés estaba en función de si el polvo había sido ejecutado con ilusión o sin ilusión. Al colega en cuestión le gustan el fútbol, los toros, el boxeo y el whisky con vainilla, así que obvio decir que es lo que salía si había o no desbordante entusiasmo a la hora de la verdad.

lunes, 14 de abril de 2008

Olímpicos fariseos

Cuando los tanques chinos entraron a sangre y fuego a la plaza de Tiananmen, los miles de jóvenes que les hicieron frente levantaron los puños y entonaron La Internacional antes de que los aplastasen. Lo publicó algún periódico, pero en esas conocidas como páginas de la basura, no fuese a ser que se extendiera la idea de que los jóvenes no eran forofos irredentos del capitalismo sino que habían llegado a la conclusión que la revolución comunista que les habían vendido era pura farsa. Cuando poco después el esposo de la señora candidata a la Casa Blanca viajó a China con un grupo de tiburones de las finanzas, algún iluso activista americano pro-derechos humanos le hizo ver al presidente que tendría algo que decir sobre lo de Tiananmen. Los que acompañaban a Clinton dijeron que mariconadas las justas, que se iba a China a lo que se iba. Clinton no digo ni mú, los tiburones hicieron los negocios y sólo algún periódico en alguna página basura comentó el incidente. Hoy, al albur de la simpatía mundial que provoca un monje tibetano, los mandamases mundiales llaman al boicot olímpico como si ellos mismos no supieran desde hace años que empresas de sus países obtienen pingües beneficios en la zona explotando a seres humanos sin ningún tipo de rubor. Por lo visto se han enterado estas dos últimas semanas. Como a partir de ahora la elección de los JJOO se rija por criterios del respeto a los derechos humanos, los del 2012 creo que los vamos a celebrar en Plutón. Y a mí, más que los derechos del Tíbet, me importan los de los tibetanos y los de los chinos. Al Tíbet no tengo el gusto de conocerle.

viernes, 28 de marzo de 2008

Espectacular Bruni

Transcribo literal, de un periódico serio, es decir, este mismo que usted lee y además de la sección más seria por antonomasia, la de política, ésa que leen los políticos no para ver qué dice sino para ver si salen: “Vestida con un sobrio, rígido y protocolario abrigo- vestido gris entallado de Dior estilo de los años 50 por debajo de la rodilla- un sombrero a tono que recordaba a los que portaba Jackie Kennedy, bolso y guantes negros de la misma firma en piel y zapatos sin apenas tacón, Carla Bruni, discreta y elegante, en definitiva, espectacular”. Esto en la sección de política internacional. Podría entrar a preguntar qué es un vestido sobrio, rígido y protocolario, qué es entallado, qué es Dior y demás... pero no me voy a meter en ese jardín. Por cierto,menos mal que el color era gris, porque si llega a ser pistacho (un fruto seco desde que se hizo la luz), otra duda existencial más sobre el impenetrable mundo de la moda femenina.Pertenezco a esa subraza que entiende mucho mejor el vestido que no se puso la Bruni una semana antes en varias revistas. Pero bueno, a lo que tratábamos de ir. Reconozco que la Bruni tiene varios asaltos pero, claro, como todo en esta vida, está en función de la teoría comparativa. Y claro, la italiana que quería dormir en El Elíseo lo tenía a huevo. Y es que compitiendo contra Su Graciosa Majestad y la de los tampones que comparte redil con las orejas más reales de la guayumini, hasta mi prima Lola saliendo del tendido de sol de una corrida sanferminera tiene más caché que las británicas.Y, además, Lolita siempre ha sido muydiscreta, a la par que elegante... sobre todo en el tendido de sol.

lunes, 17 de marzo de 2008

La dignidad de Brasil

Cuando Bush y sus secuaces decidieron cortar las alas a la libertad mundial y empezaron a fichar a todos los extranjeros que llegaban a su sacrosanto territorio, el único país del mundo que tuvo la mínima dignidad de hacerles pagar a los estadounidenses con su misma moneda fue Brasil. Nadie más se atrevió y fue Lula quien plantó cara, aún sabiendo que eso podía repercutir negativamente en una economía que si bien se ha recuperado notablemente, todavía le queda un largo trecho por recorrer. Y es que tan importante como la economía, o más, es la dignidad de un país. Ahora, asistimos a un chorreo diario de la prensa patria escandalizada por la devolución de españoles en los aeropuertos brasileños, cuando lo único que ha vuelto a hacer Brasil es aplicar el viejo pero contundente axioma de Aquí, o follamos todos o la puta al río. Simplemente eso. Los turistas, los que menos culpan tienen, no deberían lanzar sus iras contra el Gobierno brasileño, sino forzar al suyo, al que pueden elegir, a que no cometa semejantes discriminaciones con nadie, independientemente de los números de su cuenta de ahorro. Porque después pasa lo que pasa, que sale un país que además de fútbol y samba tiene dignidad y nos saca a la luz nuestras propias miserias. Como casi siempre, el chauvinismo de la prensa española está siendo vergonzante, salvo honrosas excepciones. Tampoco cuesta tanto decir alguna verdad de vez en cuando en la prensa y reconocer que miles y miles de personas son deportadas todos los años desde los aeropuertos porque no han podido acceder al pecado de la riqueza.

sábado, 15 de marzo de 2008

La ola era la de Odón

Después del tsunami de votos socialistas del pasado domingo en Euskadi (los del Partido dicen que han tocado fondo; eso decían los de IU hace cuatro años), tengo una teoría muy elaborada para lo del temporal. A saber; Odón entró en éxtasis tras conseguir 37.000 votos en Donosti (le tuvo que votar hasta la Usandizaga) y decidió hacer una prueba inicial de esa famosa ola artificial que quiere montar en La Zurriola. Y lo hizo como suelen hacer estas cosas los políticos, con nocturnidad. Y se le fue la mano y pollo montado pero al menos nos han sacado en todos los telediarios, que lo importante es salir. Es que a mí lo de la ola en el mar me impresiona. No sé, hacer algo así en Guadalajara, que no tiene costa, se puede llegar a entender. Como los de Lepe, que se tiran todo el invierno fabricando nieve. Pero, ¿para qué coño queremos crear una ola artificial en el mar, que ya tiene las suyas? Me lo explican pero no lo entiendo. Debo ser bastante primitivo, pero no lo pillo. A las que no pillo de ninguna de las maneras es a las alcaldesas de ANV que han hablado esta semana sobre el asesinato de un obrero arrasatearra. La de Hernani, aquella del sentido aplauso para los que no dieron opción a conseguir los papeles a otros dos obreros ecuatorianos, se refirió a la atrocidad como el suceso de Arrasate. La del pueblo afectado le llamó grave acontecimiento. Más que grave, el acontecimiento que sucedió en Arrasate fue mortal, alcaldesa, mortal. Y porque está muy manido por Bush, porque si lo hubiera popularizado alguna guerrilla congoleña, escucharíamos de las mismas bocas el raca-raca de los daños colaterales.

viernes, 7 de marzo de 2008

C'est fini

Ánimo chavales, que hoy a las 12 de la noche les callan la boca por ley a los vendedores de humo. Aunque no deis crédito, ya no volveremos a ver la vigésimo quinta foto de ZP con los artistas del canon y Marianico no volverá a contarnos la vida pija que le espera a su niña si él llega al poder (¿A dónde la ibas a llevar a vivir? ¿A Disneylandia?). Además, ten cuidado Mariano, que ya sabes que si pretendes darle semejante vida a tu criatura, lo habitual es que se acabe rebelando e igual se te acaba marchando de puta a Barcelona... que no será la primera. Pero bueno, una campaña más hemos sobrevivido con dignidad cristiana. Por cierto, hasta el integrista Rouco se ha empapado de la moda política y dio una rueda de prensa sin preguntas cuando fue elegido capataz del Vaticano en la piel de toro. Un hombre de la iglesia, capaz de hablar más que el camarada Fidel, y da una rueda de prensa sin preguntas. Lo que hay que ver. Aunque en esto, los culpables somos nosotros, los periodistas, por quedarnos. La única pena que me queda es que la alcaldesa in pectore de Lizartza no haya subido a George Bush al balcón de las delicias, que era lo que esperaba yo en esta campaña visto el ritmillo que había cogido desde que la nombraron emperadora del lugar. Pero bueno, quedan unas cuantas horas y no hay que desfallecer, Regina. Y a pesar de todo, iré a votar por dos poderosas razones. Para que haya un voto más que no pertenezca al entramado PSOE-PP (no me pregunten a quien porque todavía no lo sé) y porque los muchachos de las capuchas me han pedido que no vaya. Así que iré y votaré... aunque sea a Bríos.

sábado, 16 de febrero de 2008

Votaré inútil (si voto)

Un colega del malvivir que tenía, y que tengo, acudía con puntualidad británica a votar en todas las elecciones. Votaba, sistemáticamente, a la Alianza por la
República sin ser para nada republicano (ni monárquico, pertenece a su propia autoesfera social). Le gustaban los carteles, sin más. En su pueblo siempre sacaban dos votos. Llegó el año en que aquella gran alianza, creo que hoy desaparecida, sólo sacó un voto.Le preguntamos en plan de descojono que a que se debía un descenso del
50% de su partido en Burlada y todo serio, casi lloroso, nos contestó
que “hemos tenido una escisión”. Pues bien, esto es lo que la
corrección política considera un voto no útil, concepto antidemocrático donde los haya y exprimido hasta el vómito por los que cortan el bacalao, aquí y allá. Ahora han sido los artistas del cobro masivo (vía SGAE, vía canon, vía lo que sea) los que, en un nuevo alarde de originalidad, se alinean con el candidato socialista y piden su voto. Me parece cojonudo que pidan el voto para quien quieran pero, por favor, que no mencionen la palabra útil.Que no somos gilipollas y todos los votos votados y los que no se votan son totalmente útiles para quien los ejerce o no lo hace. Basta ya de ese paternalismo barato en boca de artista de la esgae de “yo votaría a IU pero como no es útil hay que votar a Zapatero”. Además, en mi opinión, en estos momentos de degradación democrática, cualquier papeleta que no sea la de los
partidos útiles es el voto del sentido común y una apuesta por recuperar la democracia. Lástima que no se presenten en Gipuzkoa los de Resistencia Cannábica.

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 16 de febrero de 2008

sábado, 26 de enero de 2008

Sin lugar en el mundo

Un lugar en el mundo fue una maravillosa película que debió llevarse el Oscar a la mejor obra extranjera de no mediar intereses políticos de por medio. Pepe Sacristán, Federico Luppi, Cecilia Roth y Leonor Benedetto hicieron más grande y habitable el mundo gracias a una perfecta interpretación sobre la dignidad humana, sobre el orgullo bien entendido del resistente. No tengo ninguna duda que Tomás Delgado Bartolomé no ha visto en su mísera vida la película. Es mejor que no la vea. No la entendería. El sujeto (disculpen los sujetos), cuesta dar un calificativo al tipo (disculpen los tipos) en cuestión, ha demandado a los padres del joven ciclista al que mató con su flamante Audi para que le entreguen los 20.000 euros que costó la reparación de su máquina de matar. El individuo (disculpen los individuos) circulaba de noche a 160 kilómetros por hora y dió un 0,15 en la prueba de la alcoholemia. Según el gicho (disculpen los gichos) en cuestión, motivado porque después de matar a Enaitz, y con su cadáver en la cuneta, les pidió un whisky con coca-cola a sus coleguitas para calmar los ánimos. Vamos, lo que se hace en situaciones como esta, pedir un whisky mientras esperas al tedioso trámite de la retirada del cadáver. En el colmo de los colmos insuperables, Tomás (disculpen los Tomás) no tiene ningún recato para salir ante las cámaras como si Enaitz hubiera sido un gato que se cruzó en el camino. Dice que tiene hijos. Lo lamento por ellos y les doy mi apoyo. Definitivamente, hay gente que no tiene lugar en el mundo.

sábado, 12 de enero de 2008

Economía doméstica

Que el mundo está loco ya lo cantaba algún tanguero de cuyo nombre no me acuerdo y no tengo tiempo de ir a Google. Pero lo del putero polaco supera lo previsible. Resulta que se fue a un garito de señoritas que fuman en exceso y cuando le presentaron al objeto de su deseo, resulta que era su santa esposa, de la que creía que llevaba 14 años trabajando en una pequeña tienda, o al menos eso le decía ella a él. Hubiera dado una mano, que no fuera la mía, por haber oído la conversación. ¿Qué haces tú por aquí, cariño? Pues ya ves, tesoro, metiendo en la cuenta común lo que tú vas sacando. Y es que eso es un ejemplo de equilibrio en la economía doméstica. Lo que se gasta el maromo, vuelve a la caja común vía mujer y al final, los dos relajaditos, diga lo que diga la Santa Madre Iglesia. Y hablando de integrismos. Dice el brazo político del Vaticano, los del Partido Peligroso, que van a crear un Ministerio de la Familia si hace trampas y gana en marzo. Vamos a ver, Marianico. Mi padre (varón) se casó contra mi madre (mujer) años ha. De esa santa unión nacieron tres churumbeles, el mayor de los cuales (hembra) rivalizó con mi cuñado (macho) y fruto del amor, y de otras cosas, tuvieron, y tienen, otros tres churumbeles (varón grande, varón mediano y varón pequeñito). El pequeño de los churumbeles (maromo) de los mencionados en primer lugar ronca junto a su novia en santo pecado y quien suscribe sobrevive como le dejan. Por 10 votos a cero de esta familia ejemplar (todos bautizados) hemos decidido, Marianico, que si ganas, crees algo que sirva para algo, mayormente. Mila esker.

lunes, 7 de enero de 2008

Se siente, Hilaria

Una vez superado el shock que me produce que Jorgito Bush no siga otros cuatro años más en el despacho oval (para los periodistas es una auténtica mina el chaval) en las elecciones de yankilandia siempre tengo que optar por eliminación, una vez que no creo que pueda salir nada bueno tal y como está montado el negocio por esos lares. Y entre mis obsesiones, una de las muchas debido a lo avanzado de mi edad, está que la señora Hillary Clinton no salga elegida. No podría soportar cuatro años de papel couche, dictadura de lo políticamente correcto, fachada mediática y demás para que todo siga igual. Probablemente con el beltza de Illinois no cambie nada pero el hecho de que no tenga el apoyo de las grandes corporaciones multinacionales, que se vuelcan con la Hilaria por razones obvias, hace que ya me caiga más simpático. Además, su condición de trabajador social e hijo de inmigrante keniata me hace albergar una mínima esperanza de que algo cambie de una santa vez frente a la abogada pija que ejerció ocho años de primera dama y no cambió nada y que, después, como senadora por Nueva York apretó el botoncito para dilapidar los derechos civiles de los estadounidenses con el Patriotic Act tras el 11-S, para apoyar la invasión y destrucción de Afganistán y para precipitar a Irak a una sangrante guerra civil sin cuartel. De su famosa reforma de la sanidad para el acceso universal a la Seguridad Social de la que habló en 1992, 40 millones de estadounidenses fumando esperan una preciosa mañana del 2008. En resumen, cualquier cosa menos la Hilaria. A ver si me voy a acabar haciendo de Jorgito.