sábado, 7 de octubre de 2006

22.835

“CRÍA capitalistas y te comerás sus crisis”, rezaba una pintada en la estación de metro de La Prospe en el Madrid de los 80, en los años que todavía no habían
aniquilado el ingenio. A mí, particularmente, me dan más miedo los tiempos de bonanza. Ya se sabe, los piratas, cuando ven botín, sufren un orgasmo colectivo de
usura y avaricia que no repara en medios. Nos cuentan que crecen(ellos escriben siempre crecemos, como Indurain) más de un 4%, algo que debe ser cojonudo si no fuera porque llenar el depósito de gasolina es ya más caro que una mariscada con los colegas, que sale bastantemásbarato estar un mes viajando por el mundo que
pagar la letra del piso o que la peña empecemos a echarle aceite de girasol a las ensaladas en defensa propia. Pero esto, al fin y al cabo, son minucias sin solución desde que el mundo es mundo. Lo que me indigna son esos titulares henchidos de autosatisfacción, incluido mi periódico, de Gipuzkoa roza el pleno empleo, porque a un gurú yankee le dio un día por decir que hasta no sé que porcentaje no había parados. 22.385 en Gipuzkoa, que una vez descontando los que llaman coyunturales, siguen siendo un buen pico de miles. Gentes que todos los días van a los mismos sitios por el camino más largo para ganar tiempo. Gentes hundidas moralmente porque aquí también ha triunfado la filosofía anglosajona de “la culpa es tuya. Has tenido tu oportunidad y no has sabido aprovecharla”. A los 22.385, mi respeto y usted, amigo, no olvide a los que deja detrás cuando sube porque, tarde
o temprano, se los cruzará en la caída.

sábado, 23 de septiembre de 2006

Omaira

Ver la tele no es mi fuerte. Salvo contadas excepciones, soy de la teoría de aquel afamado oftalmólogo austríaco que, en el juicio por haber dejado ciegos a varios de sus clientes, soltó a su señoría aquello de "Total, pá lo que hay que ver". Pero como la contradicción es inherente al ser humano, el jueves pasado me puse a zapear, una enfermedad común como otra cualquiera. Tras toparme con dos o tres programas de esos de la prostitución de alto copete (no confundir jamás con las honradas señoritas putas) y el último capítulo del culebrón Pedro Jota Sagaz Ramírez sobre el ácido bórico (por cierto, voy a tener que mirarme eso porque en los últimos análisis creo que me dio un poco alto, justo debajo de la transaminasas) me encontré con un programa de TVE sobre las imágenes de nuestra vida; un repaso a los 50 años de la otrora mejor cadena de televisión… cuando sólo estaba ella. Volví a ver una imagen brutal de hace 21 años. Dicen que somos hijos de nuestra memoria y es complicado olvidar aquella lección de dignidad humana que una cría de 12 años dio al planeta entero ante la llegada de su prematuro final. Sus palabras ante los dos impotentes reporteros de Informe Semanal fueron todo un canto a la decencia de cuatro valores elementales, y siempre olvidados, que eran los únicos que conocía Omaira, no contaminada por el cinismo inherente a nuestro mundo civilizado. No la pudieron sacar de aquel Macondo ocasional. No había bombas hidráulicas, ni equipos especiales. Armero estaba, está y estará al sur de Río Grande.

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 23 de septiembre de 2006

sábado, 16 de septiembre de 2006

La motxila es de Potxolo

Se equivocan de cabo a rabo Pedro José Ramírez Codina y su colega navarro Jaime Iñaki Del Burgo Tajadura en la interesantísima línea de investigación para descubrir lo que ya descubrieron 44 millones de españoles para las 8 de la tarde de aquel infausto 11 de marzo de 2004. Ni Suárez Trashorras, ni el Tunecino, ni los servicios secretos marroquíes, ni la Kangoo, ni la tarjeta-cassete de Mondragón Orquesta Cooperativa. Lo que deben hacer nuestros particulares Mortadelo y Filemón del esperpento patrio es requerir los servicios de Antonio Sagaz, el sublime detective privado de El otro lado de la cama, que aseguraba que Marilyn no sólo no se había suicidado, sino que vivía un apasionado romance con Elvis en Matalascañas, y que J.F. Kennedy en realidad se suicidó por medio de un complejo mecanismo activado desde el coche descapotable por el que viajaba en Dallas y que provocó el disparo mortal de un rifle preparado a tal efecto por él mismo en el viejo almacén de libros. En menos que dura un Teleberri, Sagaz te prepara un entramado de salafistas camuflados como barraqueros del tirapitxón en fiestas de Legorreta que contactan con una célula durmiente en el Goierri profundo, patrones de cayucos que trasladan activistas del GIA argelino, que en realidad son remeros de Orio y una cuadrilla de Barakaldo que estaba de empalmada en la estación de Atocha. Todo sea para que el bueno de Mariano Rajoy ocupe La Moncloa, que es al fin y al cabo de lo que va la vaina. Pero no mentéis la mochila, mesedez. Que en este país, la única mochila auténtica es, ha sido y será la de Pocholo.

sábado, 9 de septiembre de 2006

Odón, tra e a Rubianes

"Países subdesarrollados como el Alto Volta, el Yemen del Sur y España jamás llegarán a la luna". La frase es de Michel, un lúcido aezkoano de mirada y pensamiento libre cada vez que presencia uno de los habituales esperpentos de la imperial España negra, de esos protagonizados por los que se les llena la boca de patrias en procesión, otorgan licencias de autenticidad, poseen la verdad suprema por designio divino y exigen el perdón arrodillado de los herejes. Ellos, que en su jodida vida han pedido perdón por nada a pesar de expoliar, putear, despedazar y humillar lo mejor que ha tenido este país generación tras generación. Supongo que a ese pedazo de actor que es Pepe Rubianes se la traerá bastante floja la censura que ese progre de postal que es Ruiz Gallardón ha ejercido sobre su obra Lorca somos todos, a decir de los críticos una joya que debería representarse en todas las escuelas públicas. Que haya elecciones dentro de 9 meses en la España de la dictadura de lo políticamente correcto no es la guerra del entrañable Makinavaja, el último choriso. Se cagó en España en un programa de TV3 el gallego que se ha reído en sus montajes de catalanes, vascos, tirios y troyanos. Pidió disculpas y aseguró que estaba orgulloso de pertenecer a la España democrática. En Lorca somos todos reivindica la figura vilipendiada del falangista Luis Rosales "porque se partió la cara para salvar la vida del poeta granadino". Eso no lo leerán en ningún medio de la inagotable Brunete mediática, no vaya a ser que la realidad estropee una buena campaña de crucifixión. Odón ¿no será el momento de que podamos ver la obra en el Principal?

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 9 de septiembre de 2006

sábado, 2 de septiembre de 2006

Que decida el juez...

...de línea. El pelirrojo ese del otro día en San Mamés que parece que tiene un criterio contundente, a la vez que curioso. Con la empanada mental que tiene el chaval con lo de los colores de las camisetas, lo mismo acaba echando a los de Orio porque pasaban por allí y Astillero se lleva la Bandera y su viejillo tiene que chapar el puesto de carnicero que tiene en un mercado de Pamplona ante la más que probable posibilidad de una romería de guipuzcoanos por la zona, y no precisamente para pedirle filetes de ternera. Reconozco que mi conocimiento sobre el muy noble deporte de los remitos es equivalente al que tengo sobre el ya teorema de Poincaré o planchar camisas por los dos lados (por uno me suelen quedar de cojones; el problema es cuando les doy la vuelta) pero ya me caen gordos los de Astillero, con todos mis respetos. Y no es por el asunto de los estupefacientes, ni por el Cristo que han montado, ni sé si tienen derecho o no a participar. Es un motivo mucho más mundano, de andar por casa. Y es que cuando se trabaja en la sección de cierre de un periódico cualquier cosa que sucede a partir de las 8 de la tarde te jode y éstos el jueves según bajaron de remar casi se van a un after a echar unas copas. Los de cierre de un periódico somos gentes que soñamos con partidos de la Real a las 12 del mediodía, conciertos de los Rolling, siempre y cuando el geriatra dé su visto bueno a las 9 de la mañana y fuegos artificiales a plena luz del día. Voy a hablar con Odón a ver si podemos mover el asuntillo del inicio de la Tamborrada. Por si cuela...

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 2 de septiembre de 2006

sábado, 26 de agosto de 2006

Plutón, Herria Zurekin

Hay cosas en esta vida que es mejor no tocar porque lo que está medio bien si le metes mano lo acabas jodiendo, como es el caso. Me pasa con la roja directa a Plutón lo mismo que me pasó hace años cuando sacaron la Nocilla de dos sabores y colores. Que me indigno, jodé. ¿Tan complicado es dejar las cosas como Dios manda? La Nocilla es de un color y un sabor y Plutón es un planeta, pequeño pero planeta, y punto pelotilla. Además, ¿quiénes son un grupo de científicos raros (es el único gremio del mundo que monta un congreso en agosto) para mandar al limbo a Plutón sin consultar al populacho? Además, la asanblada de listillos ha decidido que a partir de ahora entra en la categoría de planeta enano. Encima faltando. Otra cosa es la resolución definitiva de la conjetura de Poincaré por la cual toda esfera tridimensional es la única variedad compacta tridimensional en la que todo lazo o círculo cerrado se puede deformar en un punto, como todos sabemos muy bien desde niños. Poincaré ha pasado por culpa de Perelman (que tiene aspecto de asesino en serie, terrorista checheno o ambas cosas a la vez) de tener una conjetura a poseer un simple y vulgar teorema. Se siente Poincaré, pero más putada es lo de Plutón. Venga Perel, pásate el año que viene por la reunión de enteraús, revócales los argumentos y vuelve a meter a Plutón de donde nunca debió salir. Y de paso, si no te importa, llama a los de Nocilla para que dejen de hacer el mangarrán. Un tipo capaz de resolver eso, si se lo propone, tiene que ser capaz hasta de dejar de fumar.

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 26 de agosto de 2006

sábado, 19 de agosto de 2006

'Harry El Sucio'

Vaya por delante que mis simpatías por todas las monarquías bananeras del planeta, que lo son todas por el hecho de existir, se reducen al día de su abolición, un día grande para cualquier pueblo en donde sus nativos pasan de la noche a la mañana de súbditos a ciudadanos, lo cual no es cuestión baladí. Pero reconozco que me fascina la británica por los personajes que la pueblan, dignos de cualquier película de Cuerda con Luis Ciges de secundario. Esos mayordomos que largan en la tele cual Koto Matamoros, esas reinas madres que no han bebido el té sin licor en su jodida vida, esos príncipes herederos que eligen a la más fea... Pero en el top-ten actual está el bueno de Enriquito, Harry el Sucio, que le ha pegado un repaso al real protocolo que ríete tú del Cojo Manteca. La última por meter mano sin ningún tapujo a una colega que tiene cara de alucinar en colores mientras su hermano Guillermo le cubre la retaguardia beodo hasta las orejas, inmensas éstas por cuestiones obvias. No tienen desperdicio. Pero claro, igual es que la royal family británica es así porque en la pérfida Albión está permitido contar las reales andanzas sin miedo a tener que enfrentarte al Código Penal, como sucede en esa otra monarquía bananera que linda con las repúblicas de Francia y Portugal. Dicen ahora que la mamá de Doña Leonor anda a limpia indirecta con su señora cuñada. Yo, y mis 200 camaradas, desde el mismo día del enlace (estos no se casan, se enlazan), tenemos muchas esperanzas puestas en la santa esposa del Borbón txiki para volver a cantar el Himno de Riego.

Publicado en Noticias de Gipuzkoa del 19 de agosto de 2006

sábado, 12 de agosto de 2006

Credibilidad

Cipostio de mil pares el que se ha montado en los aeropuertos mundiales con eso de que los malos iban a volar no se sabe cuántos aviones, en no se sabe cuántas ciudades, no se sabe de qué forma y no se sabe cuándo. Da igual. Iban a causar centenares de muertos occidentales y lo importante es socializar el acojono, sistema tan antiguo como mear contra pared. Ahora, unos cuantos meses en donde fornidos Maderos Sin Fronteras abrirán uno a uno el bolso a las mujeres para examinar exhaustivamente si los tampones que van dentro de la caja son en realidad artilugios de higiene femenina o diminutos misiles tierra-aire de fabricación iraní (mamá, por favor, no vueles que como te abran el bolso te vas a comer hasta lo de Kennedy en Dallas). Y no estoy diciendo que no fuera a suceder, ni soy amigo de las interminables teorías conspirativas y mi simpatía por los bárbaros de la resistencia islamista es la misma que me provoca mi dentista con el torno sobre mi muela. Simplemente afirmo que mi sobrino asegurando sin pestañear y con la boca llena que él no se ha comido las croquetas que quedaban en el frigo me ofrece más credibilidad que todos los funcionarios de Scotland Yard y la CIA juntos, desde los directores generales hasta el que limpia los cristales. Auténticas máquinas de fabricar mentiras desde el mismo día de su fundación hasta la fecha. Cuenta la leyenda que una vez, uno de estos, en algún remoto lugar, dijo una verdad y no pudo evitar enrojecer como un tomate. Y yo en las teorías conspirativas no creo. En las leyendas, sí.

sábado, 5 de agosto de 2006

Estudios solventes

Uno que es un listillo, se percató del asunto el mismo día que compartió cama por primera vez con una persona del sexo rival, y sin embargo enemigo. Se duerme infinitamente mejor solo. No tener que pelear cual partisano por un trozo de sabana o estar la mitad de la noche pendiente con el pie preparado para cuando eres expulsado sin protocolos del catre no tiene precio. Ahora, unos tipos muy serios y señoriales, de una fundación muy renombrada por las lindes de la pérfida Albión han llegado a la misma conclusión que servidor unos cuantos años ha. Por decir lo mismo, a ellos les pagan un pastón que les servirá, por lo menos, para pagar la fianza de un mes de alquiler en Donosti. A mi me cayó un chorreo del mil pares de cojones. De verdad, a mi lo de los estudios solventes de prestigiosas fundaciones me apasiona. Son como Pazos, aquel sublime gallego de Airbag que decía todo serio aquello de: "Lo importante es el concepto porque lo mismo te digo esto que te digo lo contrario". El concepto no es otro que la tela marinera porque he leído, verídico, estudios que aseguran que estar expuesto al sol 18 horas puede ser perjudicial o que fumar dos paquetes al día puede dañar el pulmón y producir fatiga. Claro, y mi abuela con ruedas, camioneta. Me parece a mí que hay demasiado personal que vive por la patilla en este mundo. Reconozco que es uno de los trabajos que me gustaría realizar cuando me haga mayor, junto a ser corresponsal taurino del ABC en Zahara de los Atunes, fotógrafo de platos combinados y buscador de siglas para la izquierda abertzale.

sábado, 8 de julio de 2006

Uno y trino

Vaya por delante mi no religiosidad convicta y confesa, que no se debe confundir con el ateismo ni el agnosticismo (es más, soy creyente) ni por supuesto con ser antirreligioso, asunto que tampoco practico ni comparto (conozco demasiada buena gente con profundas creencias religiosas que respeto, admiro y, en ocasiones, envidio por lo que supone de apoyo para ellos en esos momentos complicados que todo Dios tiene en esta vida torera). Pero no formo parte del club. Sin más. Mi escepticismo ante cualquier institución que supera la docena de personas es enfermizo. Y si ésta ha durado más de 2.000 años perseverando una y otra vez en el error, rectificando siglo sí, siglo también, el escepticismo se torna en patológico. Aunque, lo reconozco, muchas de las cuestiones que plantea la Iglesia católica las considero absolutamente sobrenaturales, del más allá: por lo surrealista de los planteamientos, fundamentalmente. Andan liados los curas estos días, además de con el enfermizo monotema de las cuestiones sexuales (2000 años de derrota en derrota hasta la derrota final), con el tema de la unidad de Ejpaña, que diría Bono. Algunos prelados, hay excepciones, aseguran que España sólo puede ser una, grande y libre, pero Dios, eso sí, puede ser uno y trino al mismo tiempo. ¡Ayyyy, señor, señor, ¿Por qué les abandonaste? Es que a mi lo de la Trinidad me ha impresionado desde niño y sigo sin pillarlo. Por eso no voy hoy ir a Valencia a lo de las familias. Millón y medio dicen que van a estar. Yo voy a otra reunión con, más o menos, el mismo número de fieles en familia. Me voy a Iruña que es San Fermín.

Publicado en Noticias de Gipuzkoa el 8 de julio de 2006

sábado, 1 de julio de 2006

1 de julio

Bufffff!!! Por la campana. Nos hemos librado por la campana. Ya es 1 de julio y Qué grande eres, Marlaska abandona la Audiencia Nacional. Con el ritmo africano que había alcanzado en las últimas zancadas iba a ser más rápido para todos que dictara un auto sobre las dos docenas de ciudadanos no sospechosos de declarar en su despacho y así acabábamos antes. Ahora se lo llevan a algún otro juzgado. Habrá que estar al loro porque por la zona fijo que baja el precio de la vivienda. Pero no todo van a ser buenas noticias. Vuelve Balti. Bendita vanidad, pecado capital por antonomasia del genero humano varón. Y para acabar de rematar la faena, hoy empieza lo del carné por puntos, por si usted vive en alguna cueva y todavía no se había enterado. Y me parece muy bien lo del carné por puntos pero hay un aspecto que no lo tengo del todo claro. A saber: 3 puntitos menos al hablar por el móvil debido a que se altera la normal conducción y atención debidas. Correcto. De acuerdo. La duda es la siguiente: ¿y si te pillan escuchando el programa de Jiménez Losantos? ¿Te van a quitar 6? Porque convendrán conmigo que en alguno de esos días sembrados que tiene el de Orihuela del Tremedal (que llegó a decir en una ocasión que el Rey tenía una deriva sociata-separatista, como lo leen), la conducción puede alterarse hasta llegar a ser una amenaza, no ya para la seguridad en el tráfico, sino para la seguridad nacional. Yo, de hecho, no me atrevo a ponerlo porque tengo coche de gama baja y paso que me salten las bujías o que se me joda el circuito eléctrico. Lo dicho, DGT, habrá que mirar ese temita. Por lo demás, felices vacaciones a los que les toca.

sábado, 24 de junio de 2006

Prensa de investigación

Como los que nos dedicamos a esto de perpetrar periódicos somos unos fenómenos, y nunca mentimos, a partir de ahora les informaremos regularmente de la ola de calor que nos invade, básicamente porque ha llegado el verano. Dentro de un tiempo les informaremos, con el rigor que nos caracteriza, de las gélidas temperaturas. Esto será, más o menos, cuando llegue el invierno. Sé que es duro reconocerlo, pero de alguna manera hay que dar de comer a los churumbeles, pagar las birras o a la DGT. Todavía me acuerdo de un verano bastante escasito de noticias en donde a algún lumbreras se le ocurrió dar con titulares grandes que perros peligrosos mordían a personas. Nos tiramos todo el verano acojonados en los parques en cuanto veíamos a un chucho, aunque todo Dios sabe que los perros muerden a los hombres desde que Jesucristo clavó la cruz. Peor fue lo de la CNN, que montó la invasión de Kuwait un 2 de agosto, que salvó a la profesión de todo el planeta. Es lo que tiene esta bendita profesión: te crees que te van a mandar a Faluya a cubrir la entrada de los yuesei a sangre y fuego y acabas preguntando con cara de bobo a uno de Ataun que si ha nevado mucho y él te contesta que a ver si no tienes ojos. Peor lo tienen esos foteros que aspiran a conseguir la foto de su vida con un picado en contraluz en donde el ciclista en nebulosa se hace un todo con el Cosmos, aunque incomprensiblemente nunca se sabe quién es el ciclista, y acaban pagando las facturas haciendo arretratos al plato combinado número 7, que es exactamente igual que el número 6, pero con pimientos rojos. C'est la vie.

Publicada en Noticias de Gipuzkoa el 24 de junio de 2006

sábado, 17 de junio de 2006

Fútbol, pasión y porras

En la Argentina del 78, cuando los militares arrojaban a la peña al mar, 80.000 almas abarrotaban la cancha del Monumental para ver la final. El espectáculo era impresionante, mágico, único. Como sólo se vive en esos países pisoteados, gaseados, que tumban una y otra vez pero vuelven a volar, porque grande no es el que no cae sino el que sabe levantarse. En el palco, los criminales lucían sus miserables medallas con la cínica sonrisa de los mediocres. En el vestuario, un grupo de greñudos que respondían a nombre tales como Fillol, Ardiles, Tarantini, Pasarella, Reuteman o Kempes escuchaban la charla del flaco Menotti: "Vos debéis salir ahí a jugar para el pueblo, vos sois el pueblo, vos no jugáis para los milicos. Salid al pasto para y por los vuestros". Se comieron a la naranja mecánica y mientras los ogros regresaban a sus madrigueras en solitario, el pueblo festejó. Bajos instintos dicen los profetas del dogma. Socialización, diría yo. No hace falta entender del deporte de la coz. Basta con disfrutar de la situación, del paripé, del teatro. Como Jone, que hasta la fecha nos está levantado la porra masiva de la redacción, aunque desconozca completamente que el portero no la puede coger con la mano en una cesión so pena de falta. Se la trae al pairo. Va primera. Lo contrario que Ane, que cubre la retaguardia y sigue confiando ciegamente en Japón. Un tipo del Goierri grita "Alá es grande" cuando mete un chicharro Arabia Saudí como si le fuera la vida mientras el informático, esa especie predecesora del homo sapiens, hace las cuentas, ergo ganará. Pos eso, que para cuatro días que vivimos y tres nublados, hay que intentar disfrutar.